勺子刮过锅底，发出轻微的摩擦声。

她抬起头，看向他。

眼神里没有了平日那种冷硬的审视，只有一种大病初愈后的、近乎透明的疲惫。

“糊了。”她说。

声音沙哑，但语气平静。

陆沉舟愣了一下，随即扯了扯嘴角。

“嗯，火候没掌握好。”

“盐不够。”

“知道，临时买的，楼下超市关门了。”

“米不好。”

“那是我昨晚跑了三家店，才找到的……算了，你说什么就是什么。”

林晚没再说话。

她只是把空了的砂锅，往他的方向推了推。

动作很轻，像完成了一个无声的交接。

陆沉舟接过锅，指尖无意间擦过她的手背。

很烫。

不是发烧的热度，是砂锅残留的温度。

他端着锅转身，走向厨房。

脚步比来时，似乎轻快了一些。

林晚重新躺了回去。

目光落在天花板上。

胃里是暖的，脑子里却异常清醒。

这是她今年第一次，在早饭时间，没有打开电脑查看邮件。

没有复盘数据，没有处理危机。

甚至没有思考接下来的一小时，该如何填补因为生病而落下的进度。

她只是躺着。

听着厨房里，传来的极轻微的、水流冲刷砂锅的声响。

像某种，不属于她精密世界的、陌生的背景音。

她闭上眼。

那碗带着糊味的白粥，在胃里沉甸甸的。

是妥协。

也是某种，连她自己都不愿承认的……

坚守。