地铁车厢在隧道里穿梭。

轰鸣声被厚重的玻璃过滤成低沉的嗡嗡声。

她靠在门边的栏杆上，耳机里是肖邦的夜曲。

不是因为喜欢。

仅仅是因为这首曲子的节奏，恰好能与她此刻的心跳同频。

昨晚母亲的那通电话，并没有随着关机而终结。

那些话语，像带着细小倒刺的种子。

在她冥想后的宁静土壤里，顽固地发了芽。

“你那个职位，看着风光，其实也就是个高级打工的。”

“李阿姨家的女儿，比你小两岁，孩子都会打酱油了。”

“事业心太强，女人就容易克夫，没人敢要的。”

每一个字，都平淡无奇。

组合在一起，却是一张细密的网。

试图兜头罩下，把她从清醒的神坛，拖回世俗的泥沼。

她闭上眼。

没有愤怒。

也没有委屈。

只有一种深沉的疲惫。

不是身体的。

是那种，需要不断向最亲近的人证明“我过得很好”的、精神上的疲惫。

她开始深呼吸。

吸气。

想象那股凉意，顺着鼻腔，一路向下。

经过喉咙，胸腔，直到丹田。

在那里，她构筑了一个小小的熔炉。

然后把那些话语，那些带着评判和失望的话语，当作燃料，投进去。

它们先是扭曲，变形。

像被火焰舔舐的信笺，边缘卷曲，发黑。

然后，是漫长的燃烧。

她能感觉到，那些尖锐的刺，在高温下软化，碳化。

那些隐含的攻击性，化作一缕缕青烟。

她不再去分辨具体的词句。

只是感受着那股灼热的能量，在体内流转，转化。

从令人窒息的压力，变成可以被承载的热量。

呼气。

缓慢地，均匀地把气息吐出。

仿佛要把所有燃烧后的灰烬，连同昨夜积压的浊气，一并排出体外。

一次。

又一次。