手机屏幕亮了一下。

【沈翊鸣】：在干嘛？

他盯着那三个字，看了看桌上那幅画，又看了看窗外那些灯。发了两个字：画画。

对面立刻秒回。

【沈翊鸣】：画了什么？

穆司寒看着那幅画。一堆线，一个点。不是窗，不是走廊，不是雪，不是蜷缩的人。他不知道该怎么描述。他想了想，打了一行字：

不知道，就是画。

消息发出去之后，他觉得这回答太蠢了。什么叫“就是画”？画就是画，还能是什么？但好在沈翊鸣没有追问。

【沈翊鸣】：好看吗？

穆司寒看着那两个字。

好看吗？

他不知道。

他只知道他画的时候，那些单词从脑子里跑出去了，那些声音也从脑子里跑出去了。他只知道那个点被埋在那些线条底下，看不见，但它在那里。

【穆司寒】：还行。

他把手机放下，重新在书桌前坐下来。把那幅画翻过来，盯着那些线条。它们不再像火焰了，它们就是线条，一堆线，一个点。他把本子合上，塞进抽屉最里面，和那些单词本挤在一起。

窗外有风吹进来，把桌上的草稿纸吹起来一角。他伸手压住，顺手拿起笔，在纸的边角画了一个小人。

很小的，站着，手垂在身体两侧，看不清脸。他在小人旁边又画了一个，比第一个高一点，两只手插在口袋里，也没画脸。

两个小人并排站着，中间隔着一小段距离。他看了几秒，把那一角撕下来，叠好，塞进口袋里。

他想起刚才画的那个点。被埋在那些线条底下，看不见，但它在那里。他想起那些单词，一百个，他背完了，错了一个。那个错的他现在还记得，magnificent，宏伟的，壮丽的。穆司寒闭上眼睛，在脑子里写了一遍。

他睁开眼睛时，窗外的灯又灭了一盏。

穆司寒回到桌前，把那个叠好的小纸人从口袋里掏出来，放在桌上。两个小人并排站着，中间隔着一小段距离。

他对着这两个小人看了一会儿，拿起笔，在两个小人中间画了一条很短的线，短到像没画过。随后又把纸折好放回口袋，来到床边躺下。

他盯着天花板上的猫，想起今天画的那个点。

被埋在那些线条底下，看不见，但它在那里。他呆了一会儿，把手伸进口袋里，摸到那两张纸条，摸到那个小纸人。它们挤在一起，硬硬的，温的。

穆司寒闭上了眼睛。

今晚没做噩梦。