苏砚也收起了玩笑的神色，有些迟疑地摇摇头：“我……我也不知道啊。没听他唱过歌，更别说粤语歌……”

这时，顾川将话筒凑近唇边。

前奏的最后几个音符落下，餐厅里的谈话声不知不觉低了下去，许多目光投向舞台上那个干净清俊的少年。

他开口，声音透过质感很好的音响，低低地、缓缓地流泻出来：

“我说这里好吗……”

只一句。

肖晴觉得自己的呼吸，好像被那只拿着话筒的、骨节分明的手，攥住了。

那声音，和平时说话时清冷的语调有些不同。更低，更沉，像被深夜的露水浸润过，带着一种微妙的、磁性的砂砾感，却又奇异地温润。

他的粤语很标准，但并不刻意追求字正腔圆，却清晰而自然，带着一种独特的韵律和腔调。慵懒，漫不经心，甚至带着一点点刚睡醒般的微哑，却充满了难以言喻的故事感和氛围感。

不像在唱歌，更像在耳边低声讲述一个遥远而惆怅的故事。

肖晴怔怔地听着，手里的勺子不知何时已经放下。

周围的嘈杂——碗碟的轻碰、邻桌的低语、厨房隐约的声响——仿佛潮水般迅速褪去，退到很远很远的地方。

世界安静下来，只剩下那把嗓音，和着舒缓而略带迷离的旋律，丝丝缕缕，缠绕过来，爬上她的耳廓，钻进她的心里。

脸颊开始不受控制地发烫，像有小小的火苗在皮肤下点燃。心跳一声声，沉重而清晰地敲击着耳膜，与节奏混杂在一起，分不清彼此。血液似乎加快了流速，在四肢百骸里奔涌，带来一种微微的晕眩感。

这声音……这唱歌的感觉……

某种遥远而熟悉的颤栗，从记忆最深处被唤醒。

不是视觉，不是画面，而是一种纯粹的感觉，一种听到某种特定声音时，心脏骤然收缩、酸涩与甜蜜交织的感觉。它试图冲破时间的壁垒，与眼前的情景，与台上那个被柔和追光照亮侧影的少年重合。

他微微垂着眼，长长的睫毛在下眼睑投下一小片阴影。握着话筒的手指修长，随着旋律轻轻动着。白色的卫衣在灯光下显得格外干净，领口露出一截清晰的锁骨。他的表情很淡，没有什么大的起伏，甚至有些疏离，可那歌声里流淌出的情绪，却浓得化不开。

光影摇曳，歌声缠绕。那温柔的、带着磁性与故事感的粤语歌词，一句句飘进她的耳朵：

“半点心请交给我”

“不过是个小小愿望吧”

每一个字，都像一片羽毛，轻轻搔刮着她心底最柔软的地方。

视线一点点模糊，温热的液体毫无预兆地涌上眼眶，积聚，颤抖，最终不堪重负，顺着滚烫的脸颊滑落。

她甚至没有意识到自己在哭，只是觉得心头被什么东西涨满了，酸酸的，软软的，又带着尖锐的疼。

她看着台上那个身影，那被光勾勒出的清俊轮廓，与她记忆深处某个模糊的影子重叠，分离，又重叠。

一种巨大的、无法言喻的悲伤和眷恋，排山倒海般将她淹没。

那不仅是听到美妙歌声的感动，更像是……失而复得，又或是久别重逢时，那无法承受的巨大冲击。

意识像退潮的海水，迅速抽离。最后的知觉，是耳边挥之不去的、低沉温柔的粤语吟唱，像叹息，又像挽留；是眼前逐渐模糊、最终彻底暗下去的光影，以及光影中心，那个越来越淡的白色身影。

然后，世界安静地、彻底地暗了下去。

“肖晴？！”

“晴晴！”

惊呼声似乎从很远的地方传来，但她已经听不清了。