另一边的北疆。

风像刀子一样刮过来，割在脸上，生疼。

霍昭站在营帐门口，仰头望着夜空。

天很黑，星星密密麻麻地铺了一层，像谁打翻了一匣子碎银。

月亮只有一弯，细细的，挂在西边，冷得像一把弯刀。

今天是除夕。

京城这会儿，应该在放烟花吧。他想。

他已好几年没见过京城的除夕。

以往在边关，过年就是多喝两碗酒，跟弟兄们吼几嗓子，然后倒头睡去。

今年不一样了。

他在门口站了很久，一动不动。

铠甲上的铁片被风吹得叮叮当当地响，像谁在敲一面破锣。

“将军，”张副将从身后走过来，手里端着两碗东西，“进去吧，外头冷。”

霍昭没动。

张副将叹了口气，把碗端进帐子里，搁在桌上，又出来拉他。

“您站这儿半个时辰了，那月亮又不会跑——”

“我知道。”霍昭打断他，转身进了帐子。

帐子里生了炭盆，比外头暖和些，但也有限。

风从帐子的缝隙里钻进来，把火苗吹得东倒西歪。

霍昭在桌边坐下，端起那碗东西。

是一碗汤饼。

面片煮得有些过了，软塌塌地泡在汤里，上面飘着几片蔫了的青菜和一点油花。

张副将的手艺，一如既往地——凑合。

霍昭夹起一片面片，送进嘴里。

面是软的，汤是淡的，没什么滋味。

“将军，”张副将在对面坐下，也端着一碗汤饼，吸溜了一口汤，“您说咱们明年这时候，能在家过年不？”

霍昭没有回答。

他放下筷子，从怀里摸出一封信。

信封已经有些皱了，边角磨出了毛边，是被反复摩挲过的痕迹。

他没有拆开——信里的内容他已经能背出来了，每一个字，每一处停顿，每一个墨点。

他把它贴在胸口。

那里有一枚吊坠，金片镶着碎玉，背面刻着一个“蘅”字。

两样东西挨在一起，一个暖，一个凉。

“将军，”张副将吃完最后一口汤饼，把碗放下，抹了抹嘴，“末将问您个事，您别嫌末将多嘴。”

“说。”

“您……怎么忽然就想起成亲了？”

霍昭抬眼扫了他一下。

张副将被那目光看得脊背一紧，赶紧摆手：“末将就是好奇。原先您对姑娘家那是眼皮都不抬一下。上回犒军，几个歌舞伎往您跟前凑，您倒好，一句‘挡道了’，把人晾在那儿——”

霍昭嘴角不易察觉地抽了抽。

“后来您回京，末将还寻思，将军这辈子怕是不打算娶媳妇了。谁承想，一回京就成了亲。成了亲倒好，整个人都变了样——”

“哪变了？”霍昭声音发硬。

“哪都变了！”张副将掰起指头，“您开始挑衣裳了，您开始买糖葫芦了，您开始绕半个城去端一碗樱桃了——这些事儿，您从前干过一桩？”

霍昭不答。

“还有，”张副将越说越来劲，“从前您写字，能省就省，家书从不超过一张纸。如今呢？五张！五张纸！写完了还催人快马加鞭送回去，说什么‘怕等急了’——”

他把“怕等急了”四个字学得怪腔怪调。

霍昭将那封信重新折好，按进怀里，默了半晌。

“从前——”他顿住，像是在斟酌什么，“不是没兴趣。”

张副将一愣：“那是什么？”

霍昭没有立刻回答。

他低下头，看着自己的手。

骨节分明，指腹覆着一层薄茧，虎口处有一道新裂的口子，是连日拉弓留下的。

就是这双手，他曾用来握笔写家书，也曾用来端一碗樱桃，绕半个京城送到她面前。

可也是这双手，沾过血。

不止一次。

每一次他都告诉自己：杀的是敌人，是犯边的胡骑，是想要踏碎大雍山河的人。

可刀锋没入血肉的那一刻，他心里清楚——那终究是一条命。

他闭上了眼。

眼前浮现的不是刀光，不是厮杀，而是一张圆脸。

姓陈，他麾下的百夫长，同乡。

那人爱笑，嗓门大得像擂鼓，笑起来十里地都听得见。

每次巡营，陈百夫长总要扯着嗓子喊：“将军！等打完仗，您可得去我家喝一杯！我娘子酿的米酒，香得能把魂勾走！”

他说好。

陈百夫长又凑过来，笑嘻嘻的：“您还没成家吧？我让我娘子给您张罗张罗，我们村有个姑娘，模样周正，性子也好——”

“不必了。”

“怎么不必？男人嘛，总得有个知冷知热的人。”

他没再接话。

陈百夫长也不在意，拍了拍他的肩，哈哈笑着走了。

那是他们最后一次说话。

第二天夜里，胡人劫营。

陈百夫长带着人死守，一支箭从喉咙穿过，一个字都没来得及留下。

霍昭找到他的时候，人已经凉了。

手里的刀还握着，眼睛却睁着，直直地望着天。霍昭蹲下去，伸手合上他的眼皮。

然后他看见了他胸口掉出来的一双鞋垫。

大红色的底子，绣着鸳鸯——针脚歪歪扭扭，那鸳鸯活像两只鸭子。

陈百夫长以前总从靴子里抽出来显摆：“我媳妇绣的，丑吧？我说丑，她追着我打了两条街。”

说这话的时候，他笑得像个孩子。

后来那双鞋垫，是霍昭带回去的。

他站在陈家门口，攥着那双鞋垫，半天不知道怎么开口。

门开了。

一个女人走出来，怀里抱着一个，身后还跟着一个。

她看见霍昭，看见他身上的甲，看见他手里的鞋垫，脸上的笑意一点一点地褪尽了。

她没有哭。

她把孩子递给身后的老人，伸手接过那双鞋垫，低头看了许久。

然后她抬起头，问：“将军，他走得痛不痛快？”

霍昭说：“痛快。”

他第一次心安理得地骗人。

那女人点了点头，把鞋垫贴在胸口，垂下头。

肩膀剧烈地抖着，却死死咬着嘴唇，没发出一点声响。

霍昭站在那里，想说什么，想说“他是个好兵”，想说“他救了许多人”，想说“他走的时候还在笑”。

嘴唇动了动，一个字也没挤出来。

他转身走了。

走出很远，身后才传来哭声。

那哭声撕心裂肺，像要把整个人掏空。

他没有回头，只是攥紧了缰绳，指甲嵌进掌心。

从那日起，他便在心里立了规矩——

不要鞋垫，不要牵挂，不要任何让他欠着的东西。

他怕的不是死。

是死后有人替他送东西回家，是有人站在门槛前攥着荷包张不开嘴，是一个女人低下头去，把哭声闷进胸口，闷得整个人都在抖。

他怕。

怕自己成了那个让她再也笑不出来的人。

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张副将的声音从很远的地方飘过来，把霍昭从那些旧事里拽了出来。

他睁开眼，营帐还是那个营帐，灯还是那盏灯，面前那碗汤饼早已凉透了。

“将军，您没事吧？”张副将探着脑袋打量他，语气里带着小心，“刚才您的脸色……可不太好。”

“无事。”霍昭端起碗，抿了一口汤。

凉的，寡淡的，像放久了的白水。

他放下碗，沉默片刻。

“老张。”