小山东死后第三天，濯枝雨去了趟城隍庙。

他买了一刀黄纸、三炷香，找了个没人的角落，蹲在地上烧。纸灰飞起来，飘飘扬扬的，落在他的肩膀上、头发上。

他不信这个。但他想，老山东信。小山东大概也信。

烧完了，他站起来，拍了拍膝盖上的灰，转身往回走。

走出城隍庙的时候，他看见槐烬站在牌坊底下，靠着柱子，手里捏着一根没点的烟。

“你跟踪我？”

“路过。”槐烬把烟叼进嘴里，摸出火柴划了一下，没划着。

濯枝雨走过去，从他手里把火柴拿过来，划了一下。着了。

他递过去。

槐烬低下头，凑着火苗把烟点着，吸了一口。

“走吧。”他说。

两个人沿着福佑路往西走，一前一后，隔了两三步的距离。街上人多，卖梨膏糖的、卖五香豆的、卖生煎馒头的，吆喝声此起彼伏。

走到一个岔路口，槐烬忽然停下来。

“明天开始，你搬到我那边住。”

濯枝雨愣了一下：“为什么？”

“有人盯上你了。”槐烬没回头，声音压得很低，“昨天你出门的时候，巷口多了一辆黄包车，车夫坐了一下午，没接过一趟活。”

濯枝雨的心跳漏了一拍。

“日本人？”

“不一定。”槐烬说，“也可能是巡捕房。不管是谁，你一个人住不安全。”

濯枝雨沉默了一会儿。

“搬到你那边，”他说，“就安全了？”

槐烬转过身来看他。阳光照在他脸上，濯枝雨第一次发现，他的眼睛不是纯黑的，是深褐色，靠近瞳孔的地方有一圈浅浅的金。

“至少，”槐烬说，“死的时候有个伴。”

濯枝雨看着他，忽然笑了。

“槐烬，你这张嘴——”

“欠骂。我知道。”槐烬转过身继续往前走，“少废话，回去收拾东西。”

濯枝雨搬进底楼厢房的那天晚上，上海下了入夏以来最大的一场雨。

雨水从屋檐上倾泻下来，砸在地上，溅起白花花的水雾。弄堂里的水排不出去，漫上了台阶，淹了半级。

槐烬的厢房不大，一张床、一张桌子、一把椅子，加了濯枝雨的东西之后，显得更挤了。濯枝雨带的东西不多——几本书、几件衣服、一个褐色的胃药瓶子、一枚铜质的弹壳。

槐烬看见那枚弹壳的时候，目光停了一秒。

“还留着？”

“忘了扔。”濯枝雨把弹壳搁在桌上，挨着槐烬的烟灰缸。

槐烬没再说什么，从床底下拖出一床被褥，铺在地上。

“你睡床。”

“凭什么？”

“凭你胃不好。”槐烬把枕头往地上一扔，“地上潮。”

濯枝雨站在床边，看着他弯腰铺被子的样子。白衬衫的领口敞着，露出一截锁骨，瘦得能看见骨头的形状。

“槐烬。”

“嗯？”

“你多少斤？”

槐烬直起身来，看了他一眼：“问这个干什么？”

“看看你还能瘦多少。”

槐烬没理他，把被子拍了两下，躺下去，背对着他。

灯灭了。

房间里暗下来，只有窗外的雨声，哗哗的，密得像一面鼓。偶尔有一道闪电劈下来，把房间照得雪白，紧接着是雷声，轰隆隆的，震得窗户框框响。

濯枝雨躺在床上，盯着天花板，睡不着。

地上的槐烬也没动静，但濯枝雨知道他没睡着——他的呼吸声太轻了，轻得像醒着的人才能维持的那种。

“槐烬。”

没有回应。

“我知道你没睡。”