不是说话声，是金属碰撞的脆响——叮，叮，叮，很有节奏，像打铁，又比打铁轻得多。沈渡伏低身子，透过竹缝往外看。

一个石砌的广场出现在眼前。广场不大，方方正正的，铺着青石板，石板缝里长着青苔。广场中央站着一个人，背对着他，正在练剑。

那人穿着一件黑色的道袍，袍子很长，拖到脚面，袖子很宽，风一吹就鼓起来。长发用一根玉簪束起，露出修长的脖颈和一双白皙的耳朵。他的身形很瘦，瘦得像一根竹子，但站得很稳，稳得像扎了根。

他的剑法很慢。

慢得像在水里划动，每一剑都带着一种说不出的韵律——起，承，转，合，像一首曲子，像一幅画。剑锋过处，竹叶纷纷飘落，但不飞散，而是整整齐齐地落在他的脚边，围成一个圈，一片压一片，像有人用扫帚扫过。

沈渡看得入神。他见过很多剑法——快的，慢的，刚的，柔的，实用的，花哨的。但从没见过这样的。这不是杀人的剑法，这是——

他脚下不小心踩断了一根枯枝。

咔嚓一声，脆得像骨头断裂。

剑停了。

那人缓缓转过身来。

沈渡看见了一张极好看的脸。

不是那种锋芒毕露的好看，是那种安安静静的好看——剑眉斜飞入鬓，眼尾微微上挑，鼻梁挺直，薄唇微抿。他的皮肤很白，白得像从来没有晒过太阳，衬着黑色的道袍，像月光照在雪地上。他的五官单独拿出来都不算惊艳，但放在一起，就有一种说不出的味道，像陈年的酒，初尝不觉，后劲却大。

但最让沈渡移不开眼的，是那双眼睛。

幽深，沉静，像两口古井，看不见底。那里面有东西——不是敌意，不是警惕，而是一种沈渡说不清楚的东西。像是审视，像是好奇，又像是——等待。

那双眼睛看着沈渡，没有任何表情。但沈渡觉得，自己已经被看穿了。

“从后山爬上来。”那人开口了，声音清冽，像泉水击石，又像玉器相碰，“是条汉子。”

沈渡没有说话。他的手已经摸到了腰间的柴刀。

“放下刀。”那人把剑插回鞘里，动作很慢，很从容，剑刃入鞘的声音很轻，像一声叹息，“天师要见你。”

“你怎么知道我要见天师？”沈渡的声音很平，没有起伏。这是他做特工时练出来的本事——不管心里怎么翻涌，脸上和声音里都不能露出来。

“你要是不想见天师，就不会爬这座山。”那人转身，往竹林深处走去。走了几步，停下来，侧过头，露出半张脸，“跟上来。”

沈渡犹豫了一下，跟了上去。

他不知道这个人的名字。但他记住了那道背影。挺拔，清瘦，走在竹影里，像一柄出鞘的剑。风吹过竹林，竹叶落在他肩上，他没有拂，就那么带着一肩的竹叶往前走。走了很久，久到沈渡觉得这条路没有尽头。

“你叫什么？”沈渡问。

那人没有回头。“空明。”

“你是天师的弟子？”

“算是吧。”

“天师是什么样的人？”

空明停下脚步。他站在一丛竹子前面，阳光透过竹叶照在他身上，把他的影子拉得很长。他回过头，看着沈渡，目光里有一种沈渡读不懂的东西。

“你见了就知道了。”

他继续往前走。沈渡跟在后面，看着他的背影消失在竹林深处。竹叶沙沙作响，像是在低声议论什么。风从山上吹下来，带着一丝凉意，和一丝若有若无的花香——甜的，腻的，像桂花。

?

空明带着沈渡穿过竹林，走上一条青石小路。路很窄，只能容一人通过，两边是密密的修竹，竹梢在头顶交握，遮住了天光。越往里走，竹子越密，光线越暗，空气越凉。沈渡的脚踩在青石板上，发出轻微的嗒嗒声，声音在竹林中回荡，像是有人在远处跟着他走。

走了大约一炷香的功夫，竹林突然到了尽头。眼前豁然开朗，一座石桥横跨在溪流上。桥是单拱的，用整块青石凿成，桥栏上刻着莲花纹，被风雨侵蚀得模糊了。溪水很浅，清可见底，水底铺着鹅卵石，圆润光滑，有几条小鱼在水草间穿梭，尾巴一摆一摆的，搅起细碎的涟漪。

过了桥，是一条更宽的石道。石道两旁种着银杏树，树干很粗，要两人合抱，树龄怕有上百年了。正是秋天，银杏叶黄了，风一吹，就飘落下来，铺了满地金黄。沈渡踩在落叶上，脚下沙沙作响，那声音很好听，像是踩在碎金子上。

石道的尽头，是一座大殿。

殿很大，飞檐斗拱，气势恢宏。屋顶铺着琉璃瓦，在阳光下闪着金光。檐角挂着铜铃，风一吹，叮叮当当的，声音清脆，传得很远。殿门是朱红色的，很高，很宽，门上镶着铜钉，九九八十一颗，排列整齐，像棋盘上的棋子。

空明在殿门前停下脚步，侧身让开。

“进去吧。”他说。声音很轻，像是怕惊动什么。

沈渡看了他一眼。空明的脸上没有表情，但眼神里有东西——不是敌意，不是警惕，而是一种沈渡说不清楚的东西。像是同情，像是怜悯，又像是——告别。

沈渡推开殿门。

门很重，推的时候发出低沉的吱呀声，像是什么东西在呻吟。门开了，一股阴凉的风从里面吹出来，带着香烛的气味和檀木的清香。殿里很暗，只有正中央有一团光，蓝幽幽的，像鬼火。

沈渡走进去，殿门在他身后缓缓合上。