结果他把我带进了一家一看就贵得不讲道理的餐馆。

印着金色花纹的白桌布，闪闪发光的银质餐具，玻璃杯叮当作响，菜单厚得像本书。我翻开第一页的时候，心已经在滴血了，刚到手没多久的工资正在发出凄厉的惨叫。

“你故意的吧。”我压低声音瞪他。

“哪有。”他一脸无辜，“你不是要听故事吗？那当然得在有仪式感的地方。”

我被他气笑了，又只能破罐子破摔地点头：“行，你点，赶紧讲。”

等菜上齐，我已经在心里给他记了一笔血债。

“快说。”我催他，“都吃我的饭了。”

他慢悠悠地切着盘子里的牛排，嚼了一口，才像是终于想起这回事。

“那不勒斯人。”他说。语气平淡，像是在念履历。

“家里很穷，父母死得早，我七岁的时候。”他说这话的时候连停顿都没有，“还有个弟弟，没活多久也死了。”

我握着叉子的手不自觉收紧。

“后来是我奶奶带大的。”他接着说，“她人挺凶，但至少没把我饿死。”

“初一读了半年，十一岁吧，奶奶也死了，我本来就对读书没兴趣，也没人管我，索性就没念了，开始混街头。”

他说得很轻松，仿佛那只是一次随意的选择。

“酒啊，药啊，那时候就开始了。”他抬了抬下巴，“周围人都在用，不用反而显得你不合群。”

我喉咙有点发紧，没有打断他。

“后来一起混的那帮人……”他切菜的动作停了一下，又继续，“基本都死光了。”

“吸毒过量的。”

“偷东西、惹到不该惹的人，被活活打死的。”

“还有不少自己跳下去的。”

他说这些的时候，语调始终没什么变化。

“那时候我一直觉得自己会死在二十岁前，说不定哪天被捅一刀，或者嗑过头，挺正常的。”他耸了耸肩，像是在讲一件概率问题。

“结果没想到。”他抬眼看我，嘴角带着点懒散的笑，“我命硬，还挺能活的。”

这句话说完，他又切下一块肉送进嘴里，咀嚼得很认真。

盘子里的食物还冒着热气，餐厅里有人低声交谈，刀叉碰撞声清晰又遥远。我却一句话都说不出来。

他讲得太像别人的人生了，仿佛真的和他没什么关系，把所有疼痛都剥离干净，只剩下一串没有情绪的事实，摆在桌面上。

我低下头，看着自己盘子里的东西，一点胃口都没有了。我张了张嘴，却又不知道该说什么。

他先一步开口，语气还是漫不经心：“别摆那种表情。”

“都过去了。”他说，“反正我现在还好好的坐在这儿，不是吗？”

我抬头看他。他靠在椅子里，阳光从窗边落在他身上，看起来懒散、年轻、活生生的。

我又想哭了。

等甜点的间隙里，霍尔马吉欧忽然开口。

“说实话。”他说，“我一直没想明白一件事。”

我抬头看他。

“你也是孤儿。”他说得很直接，眼神真的带着点困惑，“可你活下去的欲望强得离谱，刚认识你的时候就这样，被我拿枪追着跑，求生欲都快溢出来了。”

我想起来当时哭着下跪求他不要杀我的经历，脸刷的红了，下意识想反驳，却被他抬手制止。

“还有你的替身能力。”他继续说，“要怕死到什么程度，才会是纯防御系，一点攻击力都没有。”