阮砚没说话，只是把被子往他那边扯了扯。

窗外有风，屋里很暖。

大年三十晚上，年夜饭。

满满一桌子菜：红烧肉、清蒸鱼、糖醋排骨、饺子……扶渺没见过这么丰盛的年夜饭。

阮砚妈妈一直给他夹菜：“多吃点，太瘦了。”

扶渺的碗里堆得冒尖，他低头吃，一口接一口。

阮砚在旁边看着，发现他眼眶有点红。

他悄悄在桌下握住扶渺的手。

扶渺愣了一下，没说话，但握紧了。

吃完饭，大家一起看春晚。扶渺其实看不太进去，但他就坐在那儿，靠着阮砚，听阮砚爸妈在旁边聊家常。

那种感觉很奇妙。

不是他的家，但他在这里，被接纳，被关心，被当作家里的孩子。

他忽然想起去年的年夜饭——一个人，在出租屋里，吃泡面，看手机，窗外有烟花，但他觉得那烟花和自己没关系。

今年不一样。

今年有人给他夹菜，有人问他冷不冷，有人在他旁边握着她的手。

阮砚妈妈忽然递给他一个红包。

扶渺愣住了：“阿姨，这……”

“压岁钱。”妈妈笑着说，“第一次来，拿着。”

扶渺看着那个红包，眼眶又红了。

“谢谢阿姨。”他的声音有点哑。

阮砚在旁边笑：“感动了？”

扶渺没说话。

快到十二点的时候，外面开始放烟花。

阮砚拉着扶渺去阳台看。

烟花在夜空中炸开，一朵接一朵，五颜六色的，照亮了整个天空。

扶渺仰着头看，眼睛里有光。

阮砚没看烟花，就看着他。

“好看吗？”阮砚问。

扶渺点头。

阮砚伸手，和他十指相扣。

“以后每年都来。”

扶渺转过头看他。

“每年都来我家过年。每年都看烟花。每年都一起。”

扶渺看着他，看了很久。

然后他轻轻“嗯”了一声。

烟花还在放，一朵接一朵。

扶渺忽然说：“阮砚。”

“嗯？”

“这是我过得最好的年。”

阮砚笑了，手握的更用力了。

“以后会更好的。”

十二点的钟声响了。

远处有人在喊“过年好”。

阮砚低头，在扶渺额头上亲了一下。

“过年好。”

扶渺抬头看他，嘴角弯起来。

“过年好。”

初三，扶渺该回去了。

阮砚送他去车站。

一路上，两人都没怎么说话。手一直牵着，没松开。

到了车站，阮砚说：“我送你上车。”

扶渺摇头：“不用，你回去吧。”

阮砚没动。

扶渺看着他，忽然伸手，轻轻碰了碰他的脸。

“下周我就回来了。”他说，“现在是你来找我。”

阮砚愣了一下，然后笑了。

对，现在是他去找扶渺。

下学期开始，他们就一直在同一个城市了。

“那你路上小心。”阮砚说。

扶渺点头。

他转身，往车站里走。

走出几步，忽然回头。

“阮砚。”

“嗯？”

“谢谢你。”

阮砚愣了一下：“谢什么？”

扶渺看着他，没说话，只是笑了一下。

然后他转身，走进了车站。

阮砚站在原地，看着他的背影消失。

过了很久，他低头看手机。

一条消息：

“谢谢你让我知道，家是什么感觉。”

阮砚盯着那行字，眼眶有点酸。

他回复：

“以后每年都回来。家在这儿等你。”

开学前一周，阮砚收到了一个快递。

寄件地址是扶渺那个城市。

他打开，里面是一个相框。

相框里是一张照片——除夕夜，两人在阳台上看烟花，阮砚搂着扶渺，扶渺仰头看着夜空，两人的侧脸被烟花照亮。

照片背面有一行字，熟悉的用力笔迹：

“家。”

只有一个字。

阮砚盯着那个字，看了很久很久。

然后他把相框放在床头，和那叠车票、那片枫叶、那之前十几张纸条放在一起。

窗外，春天快来了。