扶渺拎起琴盒往门口走，经过他身边时，脚步顿了顿，但没看他。

“别说出去。”声音很轻，带着一点哑。

阮砚没回答，扶渺已经走进走廊，脚步声被雨声吞没，很快消失在楼梯口。

阮砚站在原地，看着落在窗台上的伞——黑色，折叠得很规整，应该是扶渺的，他又看了看窗外，雨势比刚才更大了。

五分钟后，阮砚回到三班教室，把那把黑伞放在扶渺的课桌上。想了想，又掏出自己的伞，轻轻搁在旁边。

第二天早上，阮砚来得比平时早。

他的课桌上，两把伞并排放着。黑伞折得整整齐齐，自己的伞也折得整整齐齐——但折法不一样，是那种明显不熟练、却又认真到有点笨拙的折法。

两把伞中间，压着一张从作业本上撕下来的纸条，只有潦草的几个字：

“谢，已干。”

阮砚盯着那两个字看了很久。

字迹用力，笔画硬邦邦的，像是写的人不想让人看出自己在认真写，但纸的边缘压得很平，没有一丝褶皱。

他忽然笑了一下。把纸条夹进书里。

窗外，雨还在下。