沈鹤看了两息，伸出手指，轻轻地在那只手背上戳了一下。

那只手像被烫着了似的，倏地缩回去半尺，又僵在那儿，指节抖成筛子。

沈鹤收回手，站起身，拍了拍膝上沾的灰。

“不是马蜂窝。”他下了结论，“是手窝。”

叩问的眉心动了动：“...............我不识别画面？”

那人转过头来看他，弯着眼睛，笑得像只刚偷了鸡的黄鼠狼。

“你这是什么话？”他说，“我大老远跑来帮你，你就给我讲这个？”

叩问不搭茬：“谁让你来的？”

沈鹤缓缓眨了眨眼。

“没人让我来。”他说，“我路过。”

叩问看着他。

沈鹤也看着他，面不改色心不跳。

两人对视了三息。

叩问：“............”

去你的路过。

这阴到乌鸦来了都能被克死的地方，你个中医能路过进来？

叩问懒得理他，收回目光，拎着拂尘，抬脚便朝那扇小门走去。

“哎。”身后那人轻喊了一声，语气里带着点散漫的笑意，“你去哪儿？”

叩问脚步未顿，半句也没答。

那人也没再追，就站在原地，目光落在他的背影上，忽然低低笑了一声，声音清浅地散在死寂的空气里。

“行。”他慢悠悠道，“那你忙你的，我就在这儿等着。”

叩问心说了一句“谁理你”就走了。

他刚掀帘走出门，抬眼扫过四周。

廊下的光影依旧沉滞，地面干干净净，连风动的痕迹都没有，远处的梁柱、堆着的戏箱也都静立着，瞧不出半分异常。

忽然，他听到了好像是椅子倒了的声音，从沈鹤那边传出来。

叩问一顿，转过身往那边走。

绕过那面铜镜，绕过那张翻倒的椅子，他看见了。

沈鹤蹲在那儿。

蹲在妆台边的角落里，背对着他，蹲得那叫一个随意，跟蹲在路边看蚂蚁搬家似的。玄色的衣裳下摆拖在地上，沾了灰，他也没管，就那么蹲着，低着头，不知道在干什么。

叩问站定了，心里缓缓冒出个问号。

“你干嘛呢？”

沈鹤没回头。

他说：“正忙着。”

叩问：“............？”

他拎着拂尘走过去，绕到沈鹤身侧，低头看了一眼。

然后他愣住了。

沈鹤面前的地上，不知什么时候又冒出来一堆手。

白的、青的、肿胀的、干枯的，密密麻麻挤在那儿，跟摆摊似的，一只挨着一只。那些手指全都蜷着，又张开，蜷着，又张开，动作整齐划一，像是排练过。

可它们不是在爬，也不是在抓。

是在出拳。

剪刀。

石头。

布。

叩问看了一秒，眨了一下眼。

沈鹤也伸着一只手，跟那只离得最近的手对着出。

他出布。

那只手蜷着两根手指，出剪刀。

沈鹤输了。

“再来。”他说。

他又出布。

那只手又出剪刀。

沈鹤又输了。

“............”沈鹤收回手，搓了搓下巴，“你这不是耍赖吗，你就两根手指能蜷起来，你当然只能出剪刀，你根本出不了布。”

那只手顿了一下。

然后它五根手指全蜷起来，比了个石头。

沈鹤低头看了看自己摊开的巴掌。

“我刚才出的是布。”他说，“我赢了。”

那只手又顿了一下。

然后它把蜷着的五根手指张开，露出掌心那道横着的疤，冲着沈鹤比了个......

中指。

沈鹤：“............”

叩问：“...........................”

有病么？

旁边那堆手忽然窸窸窣窣地动起来，像是在笑。

有的手抖得厉害，指节乱颤，有的手干脆翻过去，掌心朝上，五根手指张开又蜷起，张开又蜷起，跟鼓掌似的。

沈鹤蹲在那儿，看着那只比着中指的手，沉默了两息。

然后他伸出手，把那只手的中指按下去。

“文明点。”他说。

那只手被他按下去，又竖起来。

按下去，又竖起来。

按下去，又竖起来。

沈鹤跟它较上劲了，一人一手蹲在那儿，你按我竖，我竖你按，来来回回折腾了四五趟。

叩问：“......................................”

这里有没有正常人。