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“你是你自己的作者。”那人把一支笔放在他掌心，笔杆微凉，带着墨香，“也是自己的读者。”
说完，门外的身影便动了，像一滴墨滴进清水，悄无声息地融进了身后的夜色里，没有留下一丝痕迹，仿佛从未出现过。
屋里只剩下他，和那叠写满梦的纸。
空气里还残留着淡淡的墨香，混合着夜色的凉。他站在原地愣了许久，指尖的笔杆渐渐有了温度。终于，他把纸摊开在桌上，拿起笔，在最后一行空白处，慢慢写下了两个字：
“我在。”