秦风站在我身后，忽然伸手按住我的肩膀。

“周周，”他仍执拗地劝我，“现在走，还来、来得及。”

我转头看他。阳光从侧面照过来，把他的轮廓镀上一层淡金色。十年了，他还是当年那个在北大图书馆帮我找书的青年，连说话时微微下垂的眼角都没变。

“你明明知道我不会走。”我摇摇头，最后一次拒绝道。

教堂大门突然被撞得震天响。修女们慌作乱一团，年纪小的已经哭出声来。轻舟手里的馒头掉在地上，滚了两圈停在墙角。

“带孩子们去地窖。”我对轻舟说，从口袋里掏出那把勃朗宁，枪身冰凉，握在手里沉甸甸的。

轻舟没动，死死抓着我的袖子，“您呢？”

“我给你们争取时间。”我掰开她的手指，动作尽量轻柔，“记得给我烧纸，多烧点。”

轻舟还想说什么，外头突然传来一声尖叫，她浑身一抖，终于松开手，转身去召集其他修女。我看着她瘦小的背影消失在走廊拐角，这才把手枪上了膛。

前厅传来木门碎裂的声响，我数了数手枪里的子弹，六发。够带走四个鬼子，如果运气好可能是五个。

门锁被刺刀破坏掉，日本兵端着步枪冲进来，军靴踩在碎玻璃上发出刺耳的声响。我躲在忏悔室后面，数着他们的脚步声。

一个，两个，三个……六个。

我深吸一口气，从掩体后闪身而出。第一枪打中了领头那个的眉心，他仰面倒下时脸上还带着狰狞的笑，剩下的人立刻散开，嘴里喊着听不懂的话。

第二枪打偏了，只擦过一个人的肩膀。第三枪命中胸口，那个日本兵捂着心口跪倒在地。我趁机躲到柱子后面，听见子弹打在石柱上的闷响，石灰粉簌簌落下，迷了我的眼睛。

“周周！左边！”秦风突然喊道。

我猛地转身，正好看见一个日本兵从侧面扑来。枪声响起，他的胸口绽开一朵血花，倒下去时刺刀离我的喉咙只有一寸。

还剩三个，但我只剩两颗子弹，并且我没有学过枪，没法保证全部命中。

我感觉到后背已经被冷汗浸透，手指因为用力过猛而发白。肺里像是塞了一团棉花，每次呼吸都带着血腥味。秦风飘在我身边，脸色比我还难看。

“右边两个，左边一个。”他小声说。

我点点头，突然从柱子后滚出去，连开两枪。右边的两个应声倒地，最后一个的子弹擦着我的耳朵飞过，在墙上炸开一个洞。

最后一颗子弹打光时，我看见那个日本兵举起了军刀。我看见秦风扑过来的身影，他想挡在我面前，但好像有点晚，刀光闪过，脖颈突兀的覆上一层凉意。

奇怪的是并不疼。

我只趔趄了一下，抬手，看见掌心的鲜红。血很快涌出，顺着锁骨流进衣领，再浸湿了衣服，滴滴点点溅在教堂的地板上，和彩绘玻璃的碎片混在一起，像一幅后现代的宗教画。

秦风跪在我身边，徒劳地用手去堵那个伤口。他的手指这次没有穿过我的身体，可是血还是不停地涌，像条小河潺潺而流，他的手掌很快被染红，温热的液体从指缝间溢出，滴在地上发出轻微的“嗒嗒”声。

视线开始失焦，我已经有些看不清他的脸，只记得他眼角带着些晶莹的反光。

然后是嗅觉，味觉。我开始尝不到嘴里铁锈般泛苦的味道，闻不出来自己的血液是否还是流动着像条小河，以及喉咙后知后觉蔓延上来的疼痛。

最后消失的是听觉。远处有上锁的声音，可能是轻舟他们逃走了，近处有皮靴踩过血泊的声音，像踩在秋天的梧桐叶上，带着步枪上膛的咔哒轻响。

血呛住喉咙，我也没有再挣扎，黑暗笼罩下来，出奇的平静。没有走马灯，没有人生回顾，就像吹灭了一盏灯。

死亡降临得比想象中温柔。

再睁开眼时，站在北大图书馆门口。梧桐树还是那么高，阳光透过树叶在地上投下斑驳的光影。远处传来学生们的笑声，有人在读《新青年》上的文章，声音清朗有力，带着年轻人特有的朝气。

秦风从图书馆里跑出来，怀里抱着几本书。他穿着那件浆洗得有些发白的蓝布长衫，鼻尖被凛冽的冬风刮得通红。

“周周！”他朝我挥手，笑得见牙不见眼，“我找到你、你要的那期《新潮》了！”

我低头看自己。月白衫子，黑裙子，是十多岁的打扮。手指纤长白嫩，没有常年拿粉笔留下的茧子，阳光照在皮肤上，恍惚得让人想哭。

“发、发什么呆？”他跑到我面前，把书塞进我手里，“不、不是说要去听□□先生的讲座吗？再不走，该迟到了。”

我抓住他的手，温热的，实实在在的触感。

“怎么了？”他疑惑地看我。

“没什么，”我摇摇头，“就是突然想牵着你走。”

他攥着我的手，耳朵尖红了，又开始结巴，“这、这样不好吧，被人看见......”

那你怎么牵我牵得那么紧？

我哼了一声，却没点破他，低头打量树影婆娑的林荫小道，轻笑起来。

“走啦！”我扣紧他的手，无所顾忌地向前奔跑。风吹起我们的衣角，像两只终于找到归途的鸟。身后，图书馆的尖顶在阳光下闪闪发亮，像是镀了层金。

南京城的炮火，教堂里的安魂曲，都成了遥远的往事。那些未说完的话，未流尽的泪，行至枯骨的灵魂，都在这一刻找到了归宿。

回家吗？

回家。

合二为一，再不分离。