疼痛是我身体上的一块苔藓。

它安静地寄生，缓慢地蔓延，不声不响地覆盖那些脆弱的部分。医生说这是心因性的慢性疼痛，没有器质性病变，但它真实存在，像一层绿色的绒毛，贴着我的皮肤生长。

下午买抹茶拿铁时，店员送了季节限定的贴纸——大小不一的绿色草块。不是MC里的像素方块，更像某种野生的、无序的生命形态。我盯着贴纸看了很久，鬼使神差地，没有像往常一样回家。

公园离住处不近，但我还是去了。

春天。我好久都没有春天了。

苔藓摊位摆在樱花树下，三块钱一小盒。很便宜。我付了钱，接过那个透明的塑料方盒，里面是湿润的、毛茸茸的绿。摊主是个戴眼镜的姑娘，她说这叫“星星苔”，在暗处会发出微弱的光。

我还买了烤肠，从前的习惯。

回家的路上，我抱着苔藓盒，感觉是它要我去公园与它相遇的。同时它还送了我一根烤肠——这个想法让我轻轻笑了。我已经很久没有因为这么小的事笑了。

直到我看见陈泽希站在我家楼下。

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陈泽希哭了。

这个认知像一根细针，扎进我胸口那块苔藓覆盖的区域。没有流血，只有沉闷的钝痛。

我们分手一年三个月零七天。分手是他提的，不，是我应的。他说“你是不是想和我分手”，我说“好”。然后他跑掉，我搬走。典型的陈泽希式结局——他先转身，我收拾残局。

“滚。”

喉咙里只吐出这一个字。干涩、沙哑，像生锈的刀片。

陈泽希没动。他只是把衣袖拉上去，露出手臂——数不尽的划伤，新旧交错，有些还在渗血。在傍晚昏暗的光线里，那些伤口像另一种形态的苔藓，红色的、潮湿的、寄生的。

“晋安。”他叫我的名字，声音抖得不成样子。

我别开视线。手里的苔藓盒突然变得很重。

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七年前，高中图书馆。

陈泽希把一本《苔藓学》推到我面前时，我正在解一道解析几何题。

“你看，”他的手指点着书页上的显微照片，“苔藓没有真正的根，它靠假根附着，直接从空气中吸收水分。像不像我们？没有根基，随风飘荡，但偏偏要找一个地方落脚。”

我抬头看他。窗外的光落在他睫毛上，投下细碎的影子。

“你想说什么？”

“我想说，”他凑近，声音压低，“欧晋安，你要不要和我一起飘荡？”

那是我们在一起的开始。两个没有根基的少年，在湿漉漉的青春里互相附着。

大学时我们租了间老房子，阳台的砖缝里长满了苔藓。陈泽希不许我清理，他说那是我们的室友。夜里我们躺在榻榻米上，看月光把苔藓染成银白色。

“如果有一天我们分开了，”陈泽希那时说，“我就变成一块苔藓，长在你必经的路上。你踩过我，我就粘在你鞋底，跟你去任何地方。”

我笑他矫情。

后来我们开始吵架。为了琐事，为了未来，为了他那富有的家庭和需要“沉稳起来”的我。他总是逃，逃回我们大学时租的房子——毕业后他买下了它。他说那里有我们的苔藓，有我们相爱的证据。

而我留在现实里，学习如何成为一个配得上他的人。

直到配不上的变成爱本身。

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“我不是来装可怜的。”陈泽希的声音把我拉回现实。

他放下衣袖，遮住那些伤口。动作很慢，像怕惊动什么。

“我知道你讨厌我。”他说，“我只是……今天在公园看到你。你买了苔藓，还买了烤肠。和以前一样。”

我的喉咙发紧。“不一样。”

“哪里不一样？”

“以前是两个人。”我说，“现在是一个人。”

陈泽希的眼泪又涌出来。我讨厌他哭——不是因为心软，是因为熟悉。我熟悉他哭时眉毛蹙起的弧度，熟悉他咬下唇的小动作，熟悉他所有脆弱的样子。而这些熟悉让我愤怒。

“你到底想干什么？”我问，“展示你的伤口？让我愧疚？陈泽希，我们已经分手一年多了。你的伤口和我无关。”

“它们和你有关。”他固执地说，“每一个都有关。”

我转身想走，他拉住我的手腕。力道很轻，轻到我稍一用力就能挣脱。但我没有。

“我病了，晋安。”他小声说，“我知道我病了。我出现幻觉，觉得你一直讨厌我，我们从来没有相爱过。我知道那是假的，但有时候……有时候我觉得也许那样更好。如果你从来没有爱过我，那你现在讨厌我就是理所当然的，我就不用这么痛。”

我低头看他的手。指节分明，腕骨突出。他瘦了很多。

“你看医生了吗？”

他摇头。“看了医生，幻觉就会消失。我不想让它们消失。”

“为什么？”

“因为在幻觉里，你还在。”他松开手，后退一步，“哪怕那个你是讨厌我的，至少你在。”

暮色彻底沉下来了。楼道的声控灯熄灭，我们站在黑暗里，只有远处路灯的一点光，勉强勾勒出彼此的轮廓。

我怀里的苔藓盒微微发着光——星星苔，在暗处发光。很微弱的光，绿色的、茸茸的，像一小片被囚禁的夜晚。

“进来吧。”我说。

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陈泽希坐在沙发上，姿势僵硬。我找出医药箱，给他处理伤口。

酒精棉擦过皮肤时，他瑟缩了一下。

“疼吗？”我问。

“不疼。”

“撒谎。”

他沉默。我继续消毒、上药、包扎。动作熟练——从前他也总是受伤，骑摩托车摔伤，打球扭伤，甚至有一次为了给我摘槐花从树上掉下来。

“你为什么留着那些苔藓？”他突然问。

我动作停顿。“什么苔藓？”

“阳台上的。我回去看过，它们还在。你搬走的时候，没有清理。”

我没有回答。为什么留着？也许因为懒惰，也许因为某种愚蠢的 sentimentalism。也许因为我知道他会回去，我想留一点东西给他——哪怕那只是一些低等植物。

“我今天买的苔藓，”我说，“摊主说它会发光。”

“星星苔。”陈泽希说，“我们以前在植物园见过，记得吗？你说它们像散落的星河。”

我记得。那天晚上我们在植物园的温室里待到闭馆，被管理员赶出来。陈泽希偷掐了一小块苔藓带回去，养在玻璃瓶里。它活了两个星期，然后枯萎。

“所有离开土壤的苔藓都会死。”当时我说。