天亮时，林晏把照片K-17发给了另一个通讯社。一家小型的，独立的，以“不畏强权”著称的通讯社。

一小时后，主编打来电话，暴怒：“你知不知道这会毁了你的事业？毁了我们整个机构？！”

“知道。”林晏说。

“那你为什么——”

“因为重量。”林晏打断他，看着窗外升起的太阳——那是卡利亚连续阴天一周后，第一个晴天，“你错了，主编。真相的重量不是订阅量。是四个人的命，一个医生的眼泪，一枚卡在我心脏旁的弹片，和一个在手术室里说‘对不起’的女人。这些加起来，很重。重到我必须让人看见。”

她挂断电话，拔出SIM卡，折断。

然后她拿起相机，走出房间。沈未央在院子里，正在晾晒绷带。阳光很好，照在她脸上，她眯起眼睛。

看见林晏，她停下动作。

“选了？”她问。

“选了。”林晏举起相机，对准她，“我选了让你生气，让你失望，让你觉得我是个不可救药的理想主义者。我选了真相，选了相机，选了地狱。”

沈未央看着她。阳光在她眼睛里闪烁。

“但我也选了你。”林晏放下相机，走过去，握住她的手——那双沾着水，冰凉，但真实的手，“我两个都选。真相和你。相机和你。地狱和你。我会找到方法，未央。我会找到一种方式，既记录这个世界，又不失去你。”

沈未央没说话。她看着她们交握的手，看了很久。然后，很轻地，她笑了。

“疯子。”她说。

“彼此彼此。”

“你会失败的。”

“我知道。”

“你会后悔的。”

“可能。”