沈未央抬头。医疗车队的头车正在燃烧，第二辆被炸翻，第三辆在调头。有人在喊“撤！撤！”，有人在尖叫。护士们拖着伤员往掩体跑，像一群受惊的蚂蚁。

“他们走了。”沈未央平静地说。

“你也走……”

“闭嘴。”沈未央用撕下的布条缠紧林晏的胸口，动作又快又狠，“数数。数到一百。数出声。”

“一、二、三……”林晏数着，视线开始模糊。她看见沈未央在硝烟中举起手，对车队打手势——别过来，走，带其他人走。然后沈未央弯腰，把她的手臂架在自己肩上。

“站起来。”

“我站不……”

“站起来，林晏。”沈未央的声音贴着她耳朵，热气拂过，“你不是要拍我吗？你不是还没拍够吗？站起来，活着，然后继续拍。这是命令。”

林晏站起来了。或者说，她的身体被沈未央拖起来了。她们一瘸一拐地走向最近的地下室入口，身后是连续的爆炸。每一次爆炸，沈未央都侧身挡住气浪，用身体当她的盾牌。

“三十七、三十八……”林晏还在数，数沈未央的心跳，数自己的呼吸，数她们离地下室还有多少步。

第九十七步，她们滚下楼梯。黑暗涌上来，带着潮湿的霉味和血腥味。沈未央点亮手电——不知什么时候从哪拿的——光束扫过地下室的景象：这里原本是酒窖，现在挤满了伤员和平民。三十几人，也许更多，在昏暗中像一窝受伤的兽。

“医生！医生来了！”有人喊。

沈未央没理。她把林晏放在相对干净的角落，手电咬在嘴里，双手重新检查伤口。“出血减缓，但弹片还在里面。我需要工具。”

“沈医生……”一个护士爬过来，脸上有泪痕，“手术箱丢了，只有这个。”她递过来一个小急救包。

沈未央打开。里面只有纱布、胶带、一把小剪刀、一瓶碘伏、和一管过期的吗啡。

她盯着这些东西看了三秒。然后，很轻地笑了。

“够了。”她说。