北面是悬崖，笔直笔直的，连条缝都没有。石壁上长满了青苔，滑溜溜的，手一搭就往下出溜。沈渡找了一处稍微缓一点的坡，手脚并用地往上爬。他的手指抠进石缝里，脚尖踩着几乎不存在的凸起，一寸一寸地往上挪。石壁湿滑，好几次差点摔下去，他的心跳得很快，但手不抖，脚不软——二十年训练出来的东西，不会因为恐惧就消失。

荆棘到处都是，割破了他的手和脸。血珠渗出来，被汗水冲淡，流进眼睛里，刺得他睁不开眼。他用袖子擦了擦，继续爬。

爬了将近两个时辰，他终于翻过了山脊。

后山是一片茂密的竹林。

竹子很高，很密，遮天蔽日的。阳光被竹叶筛成碎片，洒在地上，斑斑驳驳，像碎银子。风一吹，竹子就发出沙沙的声音，像有人在低声说话，又像有人在远处弹琴。沈渡在竹林里穿行，脚步很轻，踩在落叶上，几乎没有声音。

他走了很久，突然听见前方有人声。

不是说话声，是金属碰撞的脆响——叮，叮，叮，很有节奏，像打铁，又比打铁轻得多。沈渡伏低身子，透过竹缝往外看。

一个石砌的广场出现在眼前。广场不大，方方正正的，铺着青石板，石板缝里长着青苔。广场中央站着一个人，背对着他，正在练剑。

那人穿着一件黑色的道袍，袍子很长，拖到脚面，袖子很宽，风一吹就鼓起来。长发用一根玉簪束起，露出修长的脖颈和一双白皙的耳朵。他的身形很瘦，瘦得像一根竹子，但站得很稳，稳得像扎了根。

他的剑法很慢。

慢得像在水里划动，每一剑都带着一种说不出的韵律——起，承，转，合，像一首曲子，像一幅画。剑锋过处，竹叶纷纷飘落，但不飞散，而是整整齐齐地落在他的脚边，围成一个圈，一片压一片，像有人用扫帚扫过。

沈渡看得入神。他见过很多剑法——快的，慢的，刚的，柔的，实用的，花哨的。但从没见过这样的。这不是杀人的剑法，这是——

他脚下不小心踩断了一根枯枝。

咔嚓一声，脆得像骨头断裂。

剑停了。

那人缓缓转过身来。

沈渡看见了一张极好看的脸。

不是那种锋芒毕露的好看，是那种安安静静的好看——剑眉斜飞入鬓，眼尾微微上挑，鼻梁挺直，薄唇微抿。他的皮肤很白，白得像从来没有晒过太阳，衬着黑色的道袍，像月光照在雪地上。他的五官单独拿出来都不算惊艳，但放在一起，就有一种说不出的味道，像陈年的酒，初尝不觉，后劲却大。

但最让沈渡移不开眼的，是那双眼睛。

幽深，沉静，像两口古井，看不见底。那里面有东西——不是敌意，不是警惕，而是一种沈渡说不清楚的东西。像是审视，像是好奇，又像是——等待。

那双眼睛看着沈渡，没有任何表情。但沈渡觉得，自己已经被看穿了。

“从后山爬上来。”那人开口了，声音清冽，像泉水击石，又像玉器相碰，“是条汉子。”

沈渡没有说话。他的手已经摸到了腰间的柴刀。

“放下刀。”那人把剑插回鞘里，动作很慢，很从容，剑刃入鞘的声音很轻，像一声叹息，“天师要见你。”

“你怎么知道我要见天师？”沈渡的声音很平，没有起伏。这是他做特工时练出来的本事——不管心里怎么翻涌，脸上和声音里都不能露出来。

“你要是不想见天师，就不会爬这座山。”那人转身，往竹林深处走去。走了几步，停下来，侧过头，露出半张脸，“跟上来。”

沈渡犹豫了一下，跟了上去。

他不知道这个人的名字。但他记住了那道背影。挺拔，清瘦，走在竹影里，像一柄出鞘的剑。风吹过竹林，竹叶落在他肩上，他没有拂，就那么带着一肩的竹叶往前走。走了很久，久到沈渡觉得这条路没有尽头。

“你叫什么？”沈渡问。

那人没有回头。“空明。”

“你是天师的弟子？”

“算是吧。”

“天师是什么样的人？”

空明停下脚步。他站在一丛竹子前面，阳光透过竹叶照在他身上，把他的影子拉得很长。他回过头，看着沈渡，目光里有一种沈渡读不懂的东西。

“你见了就知道了。”

他继续往前走。沈渡跟在后面，看着他的背影消失在竹林深处。竹叶沙沙作响，像是在低声议论什么。风从山上吹下来，带着一丝凉意，和一丝若有若无的花香——甜的，腻的，像桂花。