林晚的眼泪涌了上来。她别过头，看着窗外。阳光照在她脸上，暖洋洋的，但她觉得冷。

“王奶奶，”她哽咽着说，“她明明说让我好好活着，没说让我找别人。”

王奶奶看着她，沉默了很久。“孩子，”她说，“苏丫头的意思是，让你幸福。”

“我很幸福。”林晚说，“有书店，有您，有她的星星，有她的风铃。我很幸福。”

王奶奶的眼泪又掉了下来。她握住林晚的手，那只手很瘦，骨节突出，和苏砚的手一样凉。“好孩子，”她哽咽着说，“你比奶奶想的倔。”

林晚笑了，眼泪却流得更厉害了。

那天下午，林晚一个人在整理书架。她从书架上抽出一本书，翻开，看到扉页上苏砚的字迹——“晚晚，你是我的玫瑰。”那是苏砚生病前写的，字迹工整有力。那时候她还没掉头发，还没瘦成一把骨头，还能画图，还能笑，还能叫她“晚晚”。林晚把书贴在胸口，闭上眼睛，眼泪从眼角滑落。

她想起苏砚说过的话——“晚晚，如果有一天我不在了，你要替我看看我没看过的风景。”五年了，她没有看过任何风景。她哪里都没去，就守在书店里，守着苏砚的骨灰，守着苏砚的星星，守着苏砚的风铃。她知道苏砚希望她出去走走，希望她看看外面的世界，希望她好好活着。可她做不到。她怕一走，苏砚就真的不在了。

傍晚的时候，她坐在靠窗的位置，看着窗外的日落。太阳慢慢西沉，把天空染成了金红色。云层被镶上了金边，一层一层的，像铺开的锦缎。

“苏砚，”她在心里说，“今天的日落还是金红色。五年了，一点都没变。你看到了吗？”

风铃响了，清脆的一声，像是在回答。

“苏砚，”她继续说，“五年了。你走了五年了。我想了你五年。每一天都想，每一夜都想。你什么时候回来看看我？”

风铃又响了，这一次不是一声，而是连续好几声，清脆的，像在笑。

林晚抬起头，看着那串风铃，看着那些玻璃珠在夕阳下闪着光。她想起苏砚说过的话——“风铃响了，就是我在想你。”

“苏砚，”她在心里说，“你在想我吗？”

风铃又响了，像是在说——想。