叩问拎着浮尘踏进戏台，风从塌了半边的檐角灌进来，吹得那截断成半幅的红绸幔子簌簌轻颤。

积年的灰尘被掀得扬起来，混着一股刺骨阴寒，直往人脸上去。

他站定脚步，没有立刻往里走。

不对劲。

先前在戏台外，那股煞气浓得像黑风卷地，一靠近就压得他太阳穴发紧，连指尖都冻得发僵，裹着冷刀子，能硬生生扎进骨头缝里，冻得人血脉发僵。

可此刻真正踏进戏台里，煞气反倒淡了。

只剩一缕若有似无的余凉，飘在半空，像清晨薄薄的雾，风一吹，便散得无影无踪。

他后知后觉感受了一下周围磁场。

那姑娘可能走了。

不是走了。

是被什么东西从头到尾捋了一遍，捋得干干净净，连渣都没剩。

他皱了皱眉头，指尖几不可察地顿了顿，心里卷起了点凉薄的阴森，抬眼扫过周遭。

戏台子上乱得没法看。

红绸幔子蔫蔫耷拉着，积灰厚得能埋住铜钱。

戏服扔得满地狼藉，花旦水袖、武生靠旗胡乱搅在一处，蒙着厚厚一层陈灰。

踩上去软塌塌的，像踩在一层腐土上。

叩问绕到戏台侧后方，那儿立着一扇老旧木门，虚掩着一条缝。

他伸手轻轻一推，门轴早没了油，吱呀一声锐响，又尖又长，刺得他耳膜一缩，牙根都跟着发酸。

门一开，一股更重的阴寒气迎面扑来，里头还裹着一丝脂粉败尽的酸腐味，又闷又呛，他下意识屏了半口气。

后台比台前更乱。

脂粉盒摔碎一地，碎瓷片沾着刺骨的冷，在昏暗中泛着淡白的光。

忽然叩问的脚步顿在那儿。

然后，镜子里头，那堆碎了一地的脂粉盒中间，忽然腾起一团雾。

他下意识摸出一张符扔了出去，目光落定在脚边的碎瓷上。

是只胭脂盒的残片，白釉衬着青纹，断口锋利得硌眼。

瓷片上缠着的黑气已淡得近乎消弭，只剩一缕细如发丝的，兀自绕着他的靴尖，悠悠地打旋。

但……好像没什么攻击性。

叩问没动。

他任由那缕黑气绕着靴尖转了三匝，似是终于辨清了什么，倏地便散了。

散得彻彻底底、干干净净，一点痕迹没留。

诡异。

叩问心里存疑，膝盖微沉，蹲下身捡了块碎瓷片，翻过来看了看底。

胭脂盒的底还完整，描着一朵将开未开的芍药，花瓣边上印着个指印，小小的，像是女人染了蔻丹的指尖摁上去的，过了这么多年，那点红印子还在。

像是昨儿个才摁上去的。

叩问撂下了瓷片，站起身没有再看这片浪迹，往妆台那边走。

那妆台立在屋角阴影里，一排铜镜齐齐对着门口，镜面蒙着厚密的尘埃，像能捂死人的麻布。

没有光，也映不出任何东西。

他盯着镜子，看着镜子里头那半塌的戏台，看着那耷拉着的红绸幔子，看着那些散了一地的戏服。

然后他看见，那件拖在青石板上的水袖，动了一下。

“哒。”

没人碰它。

没风。

叩问没动。

镜子里，那截水袖还拖在地上，纹丝不动。

他盯着镜子，等。

都说镜子是通阴阳的道具，能看见平时不容易看见的东西。

后台静得能听见灰尘落地的声儿。

然后，镜子里头，那堆碎了一地的脂粉盒中间，忽然腾起一团雾。

暗紫的。

叩问眼皮跳了一下，手已经动了。

三张符纸从袖口无声滑出，叩问两指利落一夹，腕劲轻吐，径直向前一送。

符纸明明没有贴上任何实物，他却半步未顿。手腕陡然一翻，三道黄符旋着锐风飞射而出，分别钉在妆台、门框、梁柱之上，各占一方，瞬间布成犄角之势。

“镇。”

他话音落地的同时，那缝里的白冒出来了。

先是指尖。

圆润饱满，指甲上还残着一点淡红，蔻丹早已褪得只剩浅淡一道印子，像是在水里泡过许久，又阴干得发皱。

接着是指节。

纤细、修长，骨节分明，一看便是常年练戏、捏惯了兰花指的手，软而带着一股说不出的僵。

最后，整只手掌缓缓从地缝里探了出来。

五指微微张开，掌心朝上，像是在拼命抓取什么，又像是濒死之人，只求从地底挣出一口气。

手掌心正中央，有一道疤。

旧的。

横着划过去的，从掌根一直拉到指根。

叩问看见了。

他没动，也没躲。

他拎着浮尘，垂着眼看着那只手，看了大概有两息。

然后他蹲下来。

“认主？”他问。

那只手没动。

叩问也不等它回答。

他从袖子里摸出一根红绳，小指粗，编着九结，往那只手腕上一绕。

手颤了一下，想缩。

叩问却没理会。

红绳收紧的瞬间，另一张符已经反手贴上去了，正正压在手腕脉门的位置。

符纸一贴上去，那只手立马不动了。

不是不想动，是动不了。

符上朱砂仿佛如烙铁的红一般亮了一瞬，把整只手都定在原地。

“我问你话。”叩问语气透着股不耐烦，说，“点头或者摇头，懂么？”

那只手动不了，可五根手指慢慢蜷起来，又委屈张开。

“那青衣小姑娘，是你杀的？”

手指蜷起来，又张开。

蜷起来，又张开。

不是。

或者说，不全是。

叩问的目光凝在那只手上，半晌，忽然低低笑了一声。

笑意未达眼底，只扯动了唇角，嗓音冷淡：“那就是有人替你杀了。”