天还没亮透，肺就先醒了。

王龙侧身蜷在炕上，咳得像要把五脏六腑都咳出来。血沫从指缝渗出，在破草席上晕开暗红的花。

【生命值：30/100】

系统界面在黑暗里幽幽地亮，像墓地的磷火。

他数钱。4.5元法币，皱的，潮的，沾着昨天咳上去的血点子。抽出三角给春妮：“饿了买吃的。”

“哥你去哪儿？”

“找工作。”

三个字，说出口时他自己都听见了里面的虚。

他知道找不到。

肺痨晚期，肋骨骨裂，走三步喘两步。在1935年的上海，他这种人在所有人眼里只有一个名字：痨病鬼。

但他得去。

不去，就是坐在凶宅里等死。听着积分倒计时，看着春妮饿绿的眼睛，那种感觉比挨打难受。

至少走出去，是在“做点什么”，哪怕那“什么”注定失败。

仪式：三个口罩的城墙。

他从怀里掏出三个灰布口罩。

昨晚缝的。破被单撕的布，针脚歪歪扭扭，但结实。

“一个脏了，就换一个。”

这是横漂的职业病：戏服脏了，赶紧换；妆花了，赶紧补。哪怕台下只有一个观众，也得维持“我在认真演”的状态。

虽然他知道，1935年的上海码头，没人在乎一个龙套的职业素养。

但这是他的城墙。是他和这个野蛮时代之间，最后一道脆弱的防线。

他戴上第一个口罩，系带在脑后打了个死结。

春妮看着他只露出的眼睛：“哥，你这样像蒙面侠客。”

第一站：苏州河码头

清晨的码头已经热闹起来。船只挤在岸边，搬运工像蚂蚁一样在跳板和货堆间穿梭。空气里弥漫着鱼腥、汗臭、煤烟，还有苏州河特有的淤泥味。

王龙找到一个工头——满脸横肉，脖子上搭着条脏毛巾，正蹲在货箱上啃馒头。

“找活？”工头斜眼看他，目光在王龙的口罩上停了停。

“是。”王龙隔着布说，声音发闷，“日结的。”

“日结？”工头笑了，露出一口黄牙，“戴口罩？咋，嫌码头味儿大？”

“偶感风寒，”王龙压着咳嗽的冲动，“怕传给别人。”

“风寒？”工头站起来，走近两步，“摘了，让老子瞧瞧脸。”

王龙后退：“长官，我……”

“摘了！”工头伸手就要扯。

王龙侧身躲开：“我干活，不用看脸吧？”

工头眯眼打量他几秒，把最后一口馒头塞进嘴里：“行。扛一包米，试试。”

他指了指旁边——一麻袋大米，鼓鼓囊囊，少说一百斤。

王龙知道这是个陷阱。

工头不是真想雇他，是想看他出丑，或者——等他扛不起来时，正好有理由扯掉口罩，羞辱一番。

但他没得选。

他走到麻袋前。

弯腰，手抱住麻袋。粗糙的麻绳扎手。他深吸一口气——肺里像被刀刮——然后用力。

肋骨炸开一样的疼。

眼前发黑。

但他咬着牙，没松手。不能松。松了就没活路了。

麻袋离地半尺，他试图把它甩上肩——

就这个动作，要了他的命。

肺里的痒像千万只小虫同时爬上来。他拼命忍住，喉咙发出“咯咯”的怪响。

口罩下的脸憋得通红。

不行。

要咳出来了。

血要喷出来了。

工头已经凑近，手伸向他的口罩：“咋了？憋啥呢？”

就在那只手快要碰到布料的瞬间——

王龙松手。

麻袋“咚”地砸在地上，扬起一片灰尘。

他转身就跑，用尽全力的冲刺——冲向码头外围的巷子，冲向能遮挡身形的货堆后。

“哎！你他妈——”工头在后面喊。

但王龙已经冲进了巷子拐角。

刚拐过去，他就弯下腰，一把扯下口罩——

“咳！咳咳咳——！！”

血沫喷在墙上，暗红色，在灰砖上格外刺眼。

他捂着嘴，咳得浑身发抖，眼泪都逼出来了。

巷子外，工头的骂声传来：“跑了？个瘪三！浪费老子时间！”

然后是工头对其他人说：“看见没？那小子戴口罩，肯定有病！算他跑得快，不然老子非把他那破布扯下来，看看是啥瘟神！”

王龙背靠着墙，慢慢滑坐在地上。

手里攥着那个沾了血点的口罩。

第一个口罩：死于主动撤退。

不是被扯掉，不是被踩烂。

是他自己摘的——在暴露之前，在羞辱来临之前。

他保住了最后一点尊严。

但也认清了现实：连试工的机会，可能都是陷阱。

他坐在巷子里，听着码头重新响起的喧嚣。

工头很快忘了这个小插曲，继续吆喝着搬运工干活。

世界照常运转。

只有他，坐在这个脏兮兮的巷子里，手里攥着带血的口罩，肺里拉着破风箱，积分在一分一秒地减少。

“行侠仗义？” 他对自己苦笑，“连一包米都扛不起来，侠个屁。”

他低头看着口罩上的血点。

然后从怀里掏出第二个口罩。

戴上。

系好。

“还有两个。” 他站起来，拍拍屁股上的土。

第二站：倒夜香——认知鸿沟的审判

王龙走到粪车前时，第二个口罩已经戴得严严实实。

粪头正指挥工人装车，转头看见他，眉头先皱起来——不是嫌臭，是嫌人。

“找活？”粪头捂着鼻子，但这个动作让王龙心一沉：连掏粪的都捂鼻子，不是捂粪味，是捂他。

“是。”王龙说，声音尽量平稳，“掏粪、倒夜香，都行。”

粪头没立刻回答。

他用那双被屎尿熏了二十年的眼睛，上下刮王龙。从头发刮到脚，在王龙过于单薄的身板上停留，最后盯住他脸上的口罩。

“戴口罩干啥？”粪头问，语气像审犯人。

“偶感风寒……”

“偶感个屁。”粪头打断他，走近一步，“我在这行干了二十年，啥人没见过？你这脸色——白里透青，死人色。你这呼吸——浅，急，像拉风箱。”

他几乎贴到王龙面前，王龙能闻到他嘴里隔夜的蒜味，混着更深层的、肠道腐败般的气息。

“摘了。”粪头说，“让我看看你嘴脸。”

王龙没动。

“不摘就滚。”粪头转身，“连真面目都不敢露，谁敢用你？”

这句话刺中了王龙最深的恐惧。

在横店，他习惯了伪装：装死、装伤、装卑微。只要导演喊“卡”，面具就能摘下来。

但在这里，“痨病鬼”不是面具。

是烙印。

摘了口罩，烙印还在骨头上。

他慢慢抬手，解开了脑后的系带。

口罩摘下，露出他苍白的下半张脸——嘴角还带着码头奔跑时撞到的淤青。