场地在一个租来的、布景粗糙的摄影棚里，衣服是那种廉价的、模仿大牌设计的“爆款”。

模特是个年轻的女孩，脸上带着初入行的生涩和刻意摆出的冷漠。摄影师不止他一个，还有一个更年轻的、留着寸头的男孩，似乎是品牌总监的亲戚，用的设备比他的还贵，指手画脚，不停地要求模特“笑开一点！”“动作再活泼一点！”

蔺逐生沉默地按着自己的节奏拍着。他试图捕捉一些衣服布料本身的质感，或者模特某个瞬间放松下来的真实表情。但那个寸头男孩总是打断他：

“哥，你这样拍不行，太暗了！不够亮！人家买家要看清楚衣服啊！”

品牌总监，一个穿着紧身连衣裙的女人，也皱着眉走过来，指着他的相机屏幕：“对，要亮！要一眼就让人感觉这件衣服穿上就能走上人生巅峰那种！你拍的这……太沉了。”

太沉了。

蔺逐生看着屏幕里那张被他捕捉到的、女孩眼底一闪而过的疲惫，默默关掉了相机。

他走到一边，拿出烟，还没点燃，就被那个女人制止：“老师，这里不能抽烟的哦。”

他捏着那根没点燃的烟，手指用力，几乎要把它折断。

最终，他拿到了那份“不多”的报酬，几张皱巴巴的现金。走出摄影棚时，天已经黑了。城市的霓虹亮起，将他身上沾染的廉价香水味和摄影棚的尘埃照得无所遁形。他感到一种深深的厌倦，不是对工作，而是对这种必须不断向某种标准妥协、不断阉割自己眼中“真实”的过程。

他在路边摊买了一碗炒粉，坐在塑料凳上，默默地吃着。油腻的味道充斥口腔。旁边几个刚下班的年轻人，穿着西装，大声抱怨着老板和KPI。他听着，忽然想起便利店那个穿着挺括衬衫的身影。

鲍决。

他现在是不是也刚下班？是不是也穿着那身昂贵的“盔甲”，坐在某个高级餐厅里，吃着和他此刻手中这碗炒粉价格相差百倍的食物？他是不是已经彻底变成了那个世界里一个运转良好的零件，不会再为了一点可怜的创作自由而挣扎，也不会因为交不上社保而焦虑？

他掏出手机，点开那个几乎从不主动联系的对话框。头像是一片城市的夜景，看不出是哪里。他盯着那片模糊的光斑看了一会儿，然后点进朋友圈。依旧是那条横线，下面写着“朋友仅展示最近三天的朋友圈”。

什么都没有。

像他此刻的内心，一片狼藉，却又无话可说。

他收起手机，把最后一口炒粉塞进嘴里，咀嚼着，也咀嚼着这份无声的、隔着一个世界的眺望。

风吹过来，带着晚秋的凉意，他拉紧了身上那件旧夹克的衣领。这城市真大，大到可以容纳无数种生活，却又小到，一次偶然的重逢，就能搅乱一池原本已经沉寂的死水。