“父皇老了。”她又开口，声音更低了些，低得几乎被雨声淹没，“人老了，会念旧，也会……怕死，怕身后事。”

她顿了顿，那目光又落回池水上，落在那些氤氲的水汽里。

“太子哥哥让他想起最爱也最亏欠的人。这份感情太复杂，太沉重，反而成了负担。而七弟，干干净净，像一张白纸，或许更能让他安心规划身后，你说对吧？”

她摇摇头，那动作很轻，像是要甩掉什么。

“皇家无亲情，只有权衡。我早该明白的。”

她又转过头，望向他，眼神中有一闪而过的脆弱和疲惫，那是一种无法言说的、想要被理解却又知道不可能被理解的孤独。

“只是有时候，我不免还是会觉得……冷。”

她说这话时，声音很轻，轻得像一片落叶飘在水面。

轻轻的，没有抱怨，没有哀怨，只是简简单单地说出一个事实，冷。

魏仁正望着她，望着她那苍白的、青灰的脸，望着她那按在肩头的手，望着她那空空的、荒芜的眼神。

他不知道该说什么，不知道该做什么。

他只是一条鲛人，被困在这方水池里，连自由都没有。他能做什么？

他什么都做不了。

可他想起她说过的话，有时候，看着这些无知无觉的小玩意儿，倒比看人轻松。

它们不会算计你，不会背叛你，给了你一点乐趣，就是一点乐趣，简单直接。

他，大约也是那样的“小玩意儿”吧，不会算计她，不会背叛她，给了她一点什么，就是一点什么，简单直接。

可他能给她什么？

他想了想，伸出手，隔着池水，虚虚地指向她案头那碗已凉的药渣。然后又指向自己。

“药，苦。”他一字一字，慢慢地说，声音生涩却认真，“海水，也苦。”

他顿了顿，又指了指她，指了指自己，指了指这暖池，指了指窗外那看不见的天。

“但……活着。”

活着。

活着就有苦，有咸，有涩。

活着就有伤，有疤，有痛。

可活着，也就有这池水，有这雨声，有这日复一日的相见。

有她教他认字、念书、下棋，有他听她说那些他似懂非懂的话。

活着，就有波澜下的生机。

这是最朴素、也最有力的道理。

陈昼眠怔住了。

她看着他，看着他那双清澈的、非人的眼睛，那眼睛是淡灰色的，泛着一圈幽蓝的光晕，像月夜下海面的颜色，那眼睛里，映着她的影子，也映着一种最直接的、最本能的生存意志。

活着。

就这么简单。

良久，她轻轻呼出一口气，那紧绷的肩膀，似乎松了些许：“你说得对。”

“活着，比什么都重要。”她低声道，声音比方才柔和了些。

她站起身，走到窗边，推开一条缝隙。带着湿意的风从那缝隙里透进来，吹在她的脸上，吹在她的发上，吹在她那苍白的、青灰的脸上。

春风很凉，带着雨的气息，带着泥土的气息，带着草木的气息，她深深吸了一口，又缓缓呼出。

“伤口会疼，天会变，人心会改。”她说，望着窗外那灰蒙蒙的天，“但只要还活着，棋局就未终。”

她转过身，走回池边，在矮几后坐下。

没有教新字，没有弹琴，没有下棋，只是坐在那里，望着池水，望着他练字。

魏仁正也没有说话，他只是继续练习写字。

窗外，雨声依旧，沙沙沙，沙沙沙，绵绵不绝。暖池里，水声、雨声和写字声，交织在一起，像一首没有词的歌。

她坐在那里，他浮在这里。

两个人，隔着池水，静静地待着。各自想着各自的心事。

可那种冰冷的孤寂感，似乎被她那句“活着”，被他那句“活着”，驱散了些许。

不知过了多久，她终于动了动。

她站起身，走到他面前，低头看着他，她的目光里，有一种魏仁正从未见过的东西，不是审视，不是探寻，不是算计，而是一种温温的、软软的、像是感激又像是别的什么的东西。

然后她转身，走向门口，衣摆在昏暗的光线里缓缓拂过地面，像一片沉沉的夜色从地上流过。

魏仁正望着那扇门，然后他低下头，看着自己腕上的镣铐，看着那延伸向池底的锁链。

那锁链在昏暗的光线里，黑沉沉的，没有一点光泽。

被囚禁的痛苦，和她心里的那些伤，哪个更重？

他不知道。

可他记得她眼神说的多谢。

她谢他什么呢？谢他那句笨拙的“活着”？

他不知道。

他只知道，她的感激，让他心里有什么东西，悄悄地动了动。

窗外，雨声依旧。

魏仁正闭上眼睛，听着那雨声，听着那水声。那声音像深海的潮汐，像亘古的韵律，像什么永远也不会消失的东西。

他就在那声音里，静静地浮着，一动不动。