玉佩像是感应到了他的念头，温度骤然升高。

林晨猛地睁眼。

不对。

不是“像是感应到了”。

是真的在动。

他低下头，看见玉佩从领口透出淡淡的光。

很淡，淡得像月光，如果不是在夜里，根本看不见。

光芒持续了两三秒，然后消失了。

玉佩又变回了那块普通的石头。

但温度没降下去。还是温热的，温热的，像有什么东西在里面，等着他进去。

林晨深吸一口气，站起来。

他走到柴房，关上门，靠着墙蹲下。

四下无人。

他把玉佩从领口拽出来，双手捧着，放在膝盖上。

闭上眼。

心念集中。

他想进去。

想进到玉佩里去。

光从指缝间漏出来，比刚才亮，像一捧萤火虫。

然后，他感觉脚下的地面消失了。

不是塌陷，而是像有人抽走了他脚下的木板，悬空了一瞬。

他睁开眼——

不在柴房了。

眼前是一大片黑土地。

泥土是黑的，油汪汪的黑，踩上去软绵绵的，像踩在棉被上。空气湿润，带着一股说不上来的清甜味，不像外面，春天还带着尘土气。

头顶没有天空，是一片柔和的白光，不刺眼，像阴天的亮度，但又暖洋洋的。

黑土地不大，大约一亩，方方正正的。

地头有一口井。

井沿是青砖砌的，不高，到膝盖。井口盖着木盖，木盖上长了一层绿苔，湿漉漉的。

井旁边是一间小木屋。

木屋很小，木板拼的，顶上盖着茅草。门虚掩着，里面黑洞洞的。

林晨站在黑土地上，蹲下，抓了一把土。

土很松，很细，从指缝漏下去，带着一股肥沃的、湿润的气味，像雨后山林的味道。

他站起来，走向那口井。

掀开木盖。

井水很浅，低头就能看见水面。水清得不像话，映出他的脸——十五岁的脸，年轻得陌生。

他捧了一把，送到嘴边，喝了一口。

水很凉，但不是冬天井水的刺骨，而是一种柔和的、顺滑的凉，从喉咙一路滑下去，像一条清凉的丝带，走过的地方都舒展开了。

手心的水泡不疼了。

不是“好了一点”，是直接就——不疼了。

林晨低头看手心。

水泡还在，皮还是破的，但不红了，也不疼了。像有人拿冰敷过，把所有的灼痛都吸走了。

他愣了。

然后，他跑向木屋。

推开门。

木屋里很空，只有一张木板床、一张木桌、一把椅子。

桌上放着一个小陶罐。

林晨打开陶罐，空的。

但他闻到了粮食的味道。

不是新鲜的，是陈年的，干燥的，像存了很久的粮仓才会有的那种气味。

他退出来，关上门。

站在黑土地中央，转了一圈。

一亩地。

一口井。

一间屋。

这就是他前世没在意的玉佩。

这就是他这一世翻身的本钱。

林晨跪下来，双手插进黑土里，攥紧。

土从指缝挤出来，黏在虎口上，黏在水泡上，黏在指甲缝里。

他低着头，肩膀在抖。

不是哭。

是——

说不清。

像溺水的人终于踩到了底。

光消失了。

他回到了柴房。

蹲在墙角，双手还攥着土，但土没了。手里空空，指尖残留着黑土的气味。

玉佩安静地贴在胸口，不再发烫，像累了一样，沉甸甸的。

林晨靠着墙，闭上眼。

黑土地的样子还印在脑海里，每一寸都清清楚楚。

他知道那不是梦。

因为手心的水泡真的不疼了。

连草药膏的药味都散了。

他站起来，推开柴房的门，走回灶房。

母亲还在踩缝纫机。

念念在炕上睡着了，打着细细的呼。

熙熙在油灯下练字，一笔一划，写得认真。

“哥。”熙熙抬头，“你的手还疼吗？”

林晨摊开手心给她看。

熙熙凑过来看了看：“咦，好得快。妈的药膏管用。”

母亲在缝纫机那边顿了顿，没回头。

林晨在她身后站了一会儿。

“妈。”

“嗯。”

“我想让熙熙读书。”

母亲踩缝纫机的脚停了。

咔嚓声断了。

灶房里安静得只有念念的呼噜声。

“以后再说。”母亲的声音很低。

林晨没再说什么。

他走出灶房，站在院子里，抬头看月亮。

玉佩在胸口，温热的，像一颗不会冷的心脏。

这一世，他什么都不要，只要这个家好好的。

一个都别少。