他也笑了。
窗外的阳光照进来，落在他们身上。田野在窗外飞快地后退，一片一片的绿色，像是春天的画卷。
和惠靠回他肩上，看着窗外。
“精市。”她轻声开口。
“嗯？”
她沉默了一会儿。
“我梦见你的时候，”她说，“都是好梦。”
幸村轻轻握紧她的手。
“我也是。”他说，“梦见你的时候，都是好梦。”
电车继续向前行驶，窗外的景色不断变化。田野、山峦、河流、村庄——春天的日本，处处都是嫩绿的颜色。油菜花开得正盛，一片一片金黄，在阳光下闪闪发光。樱花已经谢了，但偶尔还能看见几株晚樱，粉色的花朵点缀在绿树丛中。
“好美。”和惠轻声说。
幸村点点头，“嗯。”
她靠在他肩上，看着那些景色从眼前掠过。每一帧都很短暂，但每一帧都很美。
“精市。”她忽然开口。
“嗯？”
“你说，”她问，“十年后，我们还会这样一起看风景吗？”
幸村想了想。
“会。”他说。
“二十年后呢？”
“会。”
“三十年后呢？”
他笑了。
“会。”他说，“只要你想看，我就陪你。”
和惠转过头，看着他。他的侧脸在阳光里格外柔和。那双浅紫色的眼睛看着窗外，嘴角带着淡淡的笑意。
她忽然笑了，“那说好了。”
他转过头，看着她。
“说好了。”他说。
他们相视而笑。
窗外的田野继续后退，春天的风从车窗缝隙里钻进来，带着青草的气息。远处的山峦连绵起伏，像是大地的轮廓。而他们坐在这里，手牵着手，肩并着肩，看着那些风景。就像这些年一样，就像以后那些年一样。
电车终于到站了。
神奈川站，熟悉的站台，熟悉的人群。和惠站起来，活动了一下有些发麻的肩膀。幸村帮她拿下行李，两个人一起走出车厢。踏上站台的那一刻，和惠忽然有些恍惚。
两天前，他们从这里出发，去热海。那时候她不知道会发生什么，不知道他会送她手镯，不知道他会问她“愿不愿意”。
现在她知道了，她低下头，看着手腕上的手镯。阳光从车站的天窗照进来，落在上面，那几朵紫藤花泛着温柔的光。
“看什么？”幸村问。
她抬起头，看着他，笑了。
“看它。”她晃了晃手腕，“确认不是梦。”
幸村笑了。
“不是梦。”他说，“是真的。”
她点点头，“嗯。真的。”
他们并肩走出车站，走上那条熟悉的路。团子店开着门，老板娘看见他们，笑着挥手。
“回来啦？旅行开心吗？”
幸村笑了。
“嗯。很开心。”
老板娘看了看他们交握的手，又看了看和惠手腕上多出来的那条手镯，眼睛笑得弯弯的。
“好，好！以后常来吃团子啊！”
“好。”
他们继续往前走。
走到那棵老樱花树下，他们停下来。樱花已经谢了，只剩下满树嫩绿的叶子。但和惠看着那些叶子，想起春天的花开，想起秋天的落叶，想起冬天的雪。
四季会轮转，花会开也会谢，但他们会一直在。
“和惠。”幸村开口。
她转过头。
他看着她，目光温柔得让人心颤。
“欢迎回来。”他说。
和惠愣了一下，然后笑了。
“嗯。”她说，“我回来了。”
他也笑了。
他伸出手，把她轻轻拉进怀里。
和惠靠在他胸前，听着他的心跳。那心跳很稳，很有力，一下一下，像是在说“我在，我在，我在”。很久很久，他才放开她。
“明天见。”他说。
“明天见。”她点点头。
他低下头，在她额头上轻轻印下一个吻。然后他转身，往自己家走去。
和惠站在原地，看着他的背影消失在巷子口。她抬起手腕，看着那条手镯。紫藤花在阳光下泛着光。
她笑了，然后她转身，推开自己家的院门。
院子里，那株老紫藤安静地站在阳光下。
花已经谢了，只剩下满架苍绿的叶子。但那些叶子在阳光下泛着光，嫩嫩的，绿绿的，充满了生命力。
和惠站在树下，抬起头，看着那些叶子。
她想起他说的话——“以后每年紫藤花开的时候，我们都一起来看”。
今年的花已经谢了。
但没关系。
还有明年。
还有以后很多年。
她低下头，看着手腕上的手镯。
紫藤花雕刻在上面，永远不会谢。
走进屋，上楼，回到自己的房间。她打开那个盒子，把今天的东西放进去——一张热海的车票，一朵捡来的贝壳，还有那条手镯的照片。然后她合上盖子，把盒子放回抽屉。
她躺回床上，看着窗外的天空。天很蓝，云很白，春天的风吹进来，带着紫藤叶子的气息。她闭上眼睛，嘴角带着笑。
‘精市，谢谢你这几天的陪伴。谢谢你送我的手镯，谢谢你问我愿不愿意，谢谢你在我身边。’
窗外的阳光照进来，落在她脸上，落在她的手腕上，落在那条手镯上。
那天晚上，和惠收到了幸村的消息。
“到家了吗？”
她笑了，回复：“在家。你呢？”
“到了很久了。刚吃完饭。”
“我也是。”
过了一会儿，他又发来一条。
“和惠。”
“嗯？”
“今天在电车上，你睡着的时候，我想了很多。”
她等着他继续说。
“想起这些年，你为我做的一切。想起五岁那年你抬头看我的样子，想起雨中你撑伞冲进球场，想起病房里你讲的那些琐事，想起手术室外你等了六个小时。”
“想起你说‘我在这儿’，想起你说‘我等你’，想起你说‘我愿意’。”
“和惠，谢谢你。”
和惠看着那些字，眼眶又湿了。
她回复：“不用谢。”
他很快回复：“以后，我也会一直在你身边。”
她笑了，“我知道。”