擂台的青石板被正午的日头晒得发烫，蒸腾起细微扭曲的空气。

沈小小站在擂台边缘，宽大的素色道袍被热风吹得贴在清瘦的身形上，更显出几分弱不禁风。他左手虚握成拳抵在唇边，压抑地咳了两声，苍白的脸颊泛起病态的红晕。

对面是个身材敦实、穿着粗布短打的汉子，约莫二十七八岁，脸颊上有几颗晒斑，手掌宽大粗糙——典型的、靠外家功夫和扎实灵气一步步修炼上来的原住民修士。此刻他正有些局促地搓着手，看向沈小小的眼神里带着三分同情七分无奈。

“丙字七号擂台，第三场！”裁判是个声音洪亮的中年修士，站在擂台侧方的高台上，“沈小小，对阵，齐见山！”

观众席上响起一阵稀稀拉拉的议论。

“又是那个病秧子……”

“去年是不是他？第一轮就被打吐血那个？”

“好像是，叫沈小小是吧？年年参赛年年一轮游，图啥呢？”

“啧，对面那兄弟运气不错啊，抽到个软柿子。”

齐见山听着这些议论，黝黑的脸上更显尴尬。他朝沈小小抱了抱拳，声音憨厚：“沈道友，请多指教。”

沈小小微微颔首，右手从袖中探出，做了个“请”的手势。

按照计划，他只需要“恰到好处”地坚持一段时间——躲闪要狼狈但勉强能躲开，反击要绵软无力，最后在对方某个不轻不重的招式下落败，最好还能吐口血，把“最弱病修”的人设坐得更实些。

齐见山深吸一口气，脚下青石板“咔”地裂开几道细纹，整个人如炮弹般冲出！拳风裹挟着土黄色的灵气，直捣沈小小胸口。

沈小小脚步踉跄地向后撤，道袍下摆被拳风刮得猎猎作响。他侧身险险避开，左手顺势拂向对方手腕——动作看似轻巧，实则力道控制得极精准，刚好够拨偏拳路，又不至于让对方察觉异常。

齐见山“咦”了一声，变拳为掌，反手扣向沈小小肩膀。两人在擂台中央缠斗起来，一个攻势沉稳厚重，一个躲闪看似惊险却总能在最后关头避开。观众席上的议论渐渐小了，不少人开始认真看这场“实力悬殊”的比试。

沈小小一边躲，一边用眼角余光扫过齐见山头顶。

那里空空如也。

没有血红的任务文字，没有玩家特有的状态栏，没有私聊频道的光标闪烁——这是个真正的原住民，一个按照这个世界古老规则修炼、参赛、追求大道的“正常人”。

计划很顺利。再躲三招，然后假装气息不继，被对方一掌拍中肩头，咳血认输。

齐见山又是一记直拳轰来。沈小小计算着距离，准备向左侧滑步——这个角度，对方下一招会习惯性扫腿，而他可以“恰好”把肩膀送上去。

五步。

四步。

三步。

就在齐见山踏入沈小小身周三步范围的刹那，异变陡生。

齐见山前冲的动作突然僵住。

不是停顿，不是收力，而是某种更诡异的、仿佛被无形力量冻结的“卡顿”。他挥出的拳头凝固在半空，土黄色的灵气在拳锋上明明灭灭，整个人像一尊突然断电的傀儡，连瞳孔里的神采都瞬间涣散了一瞬。

时间极短。

但对沈小小来说，足够了。

他原本向左滑步的动作硬生生止住，右手并指如剑，指尖一点微不可察的灵光闪过，精准地点在齐见山因前冲而暴露的咽喉下方三寸——那是人体气脉交汇的薄弱处，也是擂台规则中判定“要害击中”的标准位置之一。

齐见山浑身一震，卡顿状态解除。他茫然地眨了眨眼，还没反应过来发生了什么，就感觉喉头一甜，整个人不受控制地向后倒飞出去，“砰”地摔在擂台边缘，激起一片尘土。

裁判愣了两秒，才高声宣布：“要害击中！沈小小，胜！”

全场死寂。

紧接着，哗然炸开。

“什么情况？！”

“刚才那一下……齐见山怎么突然不动了？”

“运气吧？肯定是运气！那病秧子瞎蒙的！”

“可那位置点得太准了，蒙能蒙这么准？”