危失血过多，意识已经有些昏沉了，他勉力抬头，看了看四周：“别接触一切动物的尸体，淡水、面包还有酒，可以用。”

安居放下心来，劈开屋角的松枝，点上一团小小的篝火，煮开了半桶水。

她撕下床单一角，清洗干净，一并在锅里煮开，然后用这团旧旧的、煮得发白的棉布，蘸上屋角的烈酒，一点点给危清创。

烛光下，她眼神专注，动作轻微，额间不一会儿，便沁出了几丝轻薄的细汗。

“其实你不用管我的，”危看着她的侧脸，“我自己能好。”

安居也发现了异常。

那么复杂狰狞的外伤，那么多的血，寻常人早就死透了，——或许有一刻，他也确实是死了。——可是随着时间的推移，在没有任何药物和外力的干预下，他的伤口，正在离奇地缓慢愈合。

胸前半掌宽的刀口已经不怎么流血了，其他的伤口处，新生的血肉在细微地弹跳。

“这是你的技能吗？”安居撑着下巴，看向他。

“我不知道，”他仰面朝天，看向低矮的似乎要压下来的天花板，“我生来就是这样，我不知道这是技能，还是体质。再重的伤，也能长好。”

安居心念一动：“这里的祭祀，几天一次？”

危转动眼珠，再次看向了她，似乎被她的问题触动到了。

“这里没有时间的概念，下次祭祀，就是下一次。”他说，声音轻的像是一叹。

安居心头微微一颤，她眼睫轻抖：“那每一次，都是这样吗？”

危点了点头：“所以你大可不必管我的，我不会死。”他流了很多很多血，身体冰凉，说这话时，身体能细微地战栗着。

他的确不会死，但一样会冷、会痛，会因为巨大的虚弱而微微失神。

因为曾被同样的力量治愈过，因此，她知道那是一种怎样的感受。

剧烈的痛，刀尖钻进血管，不由分说地在血脉中狂奔乱涌，拉扯着碎裂的肉-体，强行缝合。极度的痛苦与焦渴，那感觉，说不上与死亡相比，哪个更好。

那时候她还只是中了一枪，手臂骨折。眼下，这个人已经是物理意义上的破碎，在生死之间游离过几次。他在经历怎样波澜壮阔的痛苦，没有人能感同身受，凡人甚至无从从中窥得一角天机。

此时此刻，安居终于意识到了，末日小镇里，危送给她的那瓶“药水”，到底是什么。

——那是他的血。

拥有新生之力，不死不灭。

安居没说话，自顾自清完了他身上的所有创口。又弄来几只羊皮袋，灌上热水，在他颈侧、双臂和脚底塞好。他的确不会死，新生的血肉生机-勃-发，但消耗着他的能量，他会冷，会痛，会虚弱万分。

安居坐在床边，给他裹好了羊毛毯子。毯子很旧了，吸了一些海边的湿气，还有一些灰尘。她又看了一眼危腹部的伤口，包扎好的棉布里微微洇出血来，这样直接接触毯子，会感染吧？即便有技能，也得遵循微生物学。安居想了想，沉默地撕开了自己防风夹克的右侧下摆，扯出一块防风防水的面料，当做密闭敷料层，贴在了他的绷带外面。

安居余光瞥到了自己夹克的另一侧下摆，猛地一僵。

——她突然觉得有点诡异。

夹克的右侧下摆是她刚撕下来的，烟灰色的面料，方方正正地撕掉一片，露着撕扯开的毛边。左侧下摆，那个安居以为是被什么东西勾开的地方，也裸露着一块四四方方的毛边，左右对称，齐齐整整，像是被谁镜像地撕下来一块一模一样的。

安居抚摸过这两侧的毛边，有些困惑地低下头，这痕迹，这手劲，这习惯，并不像钩在哪里划破的，有一股什么念头，从安居的脑子里瞬间滑了过去：左侧的这块布料，像是安居自己亲手撕下来的。

可是是在什么时候呢？安居确定她完全没有这段记忆。如果不是夹克的问题，那么只有一种可能：

——“我的记忆出现了问题。”安居笃定地推测。

“你……”安居沉吟着看向危，“你……每一次都会受同样的伤？”

危微微颔首：“每一次都是同样的伤。”危仰头看向她，眼里有一种她看不懂的情绪，似乎是在暗示她一些什么。

“你……”她还想追想下去，试图抓住脑海中一闪而过的某个念头。

然而一阵海风吹进来，呼啸着在简陋的屋里打了个转，木梯下掀开了琴盖的钢琴，松动的琴槌被海风吹动，击打在薄薄的松木板上，发出圆润清脆的一记琴声。

“咚——”一声很脆的声响，安居听出来，是“哆”。

嘟嘟嘟。

和琴声一起响起的，是微弱的敲门声。安居一凛，摸着枪翻身下床，抵住木门：“谁？”