回到那间熟悉的、如今却感觉每一寸空气都布满无形缝隙的公寓，灵笙反手锁上门，背靠着冰凉的门板，缓缓滑坐在地。

“火锅”立刻摇着尾巴凑上来，湿热的鼻子急切地蹭着他冰冷的手，发出呜呜的关切声。

灵笙没有像往常一样抚摸它，只是怔怔地抬起自己的手。指尖仿佛还残留着画廊地板冰冷的触感，脑海中反复回荡着隔墙后那恐怖的嗡鸣，以及那道冰冷审视的意志和“催化剂”三个字。

他不是被选中的幸运儿或倒霉蛋。

他是被“筛选”的材料，是被“培育”的容器。他的人生轨迹，他的痛苦，他的绝症，都可能是一道被精心计算过的程序。这个认知带来的寒意，比任何“梦境”中的怪物都要刺骨，它从根本上摧毁了他对自我、对世界的认知。

愤怒？有的。但那是一种冰冷的、无处着力的愤怒，如同被困在玻璃箱里的人对着箱外的操纵者挥拳。

恐惧？更是深入骨髓。但更多的，是一种破罐子破摔的、近乎疯狂的决绝。

既然现实已被证明是一个巨大的、充满恶意的骗局，既然他的人生早已被设定，那么循规蹈矩、苟延残喘还有什么意义？

他需要力量，不是系统“赐予”的、带着枷锁的力量，而是足以撕破这骗局、看清真相、甚至……反击的力量。而获取力量的唯一途径，就在那片充满死亡威胁的“梦境”之中。

他不再满足于被动等待系统的“召唤”。

夜色渐深，窗外的雨不知何时又淅淅沥沥地下了起来，敲打着玻璃，发出细密而冰冷的声响。城市在雨幕中变得模糊，霓虹灯的光晕被晕染开，如同哭泣的眼睛。

晚上十一点。他做出了决定。

既然系统能强制把他从出租车上拉入“梦”，那为什么他不能主动去“敲门”？

他穿上外套，将那枚至关重要的、仿佛知晓他心意的车票小心翼翼地放进贴身衬衫口袋，紧挨着皮肤，能清晰地感受到它那恒定不变的微热，这微热此刻仿佛带着一种蛊惑般的引诱。

他蹲下身，用力抱了抱“火锅”，揉了揉它柔软的毛发。“看好家。”他低声说，声音沙哑却坚定。然后毅然转身，走进了门外的雨夜之中。

他没有目的地，只是凭借着一种模糊的直觉和记忆中公交车声音传来的方向，朝着城市中一个老旧的、几乎被废弃的公交枢纽站走去。

那里线路稀少，入夜后更是人迹罕至，只有几盏昏黄的路灯在雨幕中顽强地亮着，在地上投下片片湿漉漉的光斑。

雨水打湿了他的头发和肩头，带来刺骨的凉意。胃部那团“棉絮”般的阻塞感在寒冷和紧张的双重刺激下，隐隐有加剧的趋势。

但他毫不在意，所有的感官都提升到了极致。强化过的听力在雨声的掩护下，依旧努力分辨着任何一丝不寻常的声响——远处车辆驶过积水的哗啦声，风吹动破损广告牌的呜咽声，以及……那预想中的、老式柴油发动机的沉闷轰鸣。

时间一分一秒地过去。雨水顺着他的脸颊滑落，冰冷刺骨。周遭只有寂静和雨声，仿佛整个世界都将他遗弃在了这个角落。

难道他猜错了？进入游戏的方式，并非他能主动触发？

就在怀疑和寒意逐渐侵蚀他意志的时候——

嗡……

一声极其微弱，仿佛来自极其遥远之地，又像是直接在他脑髓深处响起的、低沉的引擎震颤声，突兀地穿插进了淅沥的雨声中！

来了！

灵笙猛地挺直了背脊，心脏骤然缩紧！他死死攥紧了拳头，指甲深深陷入掌心，用疼痛来维持绝对的清醒和专注。

他不再是被动等待拉扯，而是主动地、近乎贪婪地，将自己的全部意志投向那冥冥中传来感应的方向！

胸口的车票，瞬间变得滚烫！那热度远超在画廊时的体验，几乎要灼伤他的皮肤！并且，那紊乱的搏动再次出现，这一次，不再是微弱的悸动，而是如同失控的马达，疯狂地撞击着他的胸膛！仿佛它也被这主动的“呼唤”所激动，迫不及待地想要回归它的“源头”！

远处的雨幕深处，两点昏黄的光芒，如同黑暗中浮出的巨兽瞳孔，缓缓浮现，由远及近。那低沉的、仿佛承载着无尽重量与亡魂的引擎声，也越来越清晰，碾压过雨声，直接回荡在他的灵魂深处。

熟悉的、冒着幽绿色荧光的数字出现了：444。

一辆老旧的、漆皮斑驳、款式早已被时代淘汰的公交车，如同从时间的裂缝中驶出，破开雨幕，无声无息地滑停在他面前。车门紧闭，车窗内一片漆黑，仿佛吞噬了一切光线的深渊。

强烈的晕眩感如同巨浪般袭来，远超以往任何一次被动进入时的体验！

空间的界限开始模糊，现实的景象如同信号不良的电视画面，开始扭曲、抖动、出现雪花状的噪点。他能感觉到自己的“身体”正在被剥离，被那扇漆黑的车门之后的存在强行吸摄！

但他没有抗拒。他咬紧牙关，甚至主动向前迈出了一步，迎向那扇正在缓缓打开的、如同巨兽张口般的车门。

冰冷的、带着铁锈和某种难以形容的陈旧气息的风，从门内涌出，吹拂在他脸上。

在他意识彻底被剥离现实的最后一刻，他最后看到的，是车票在疯狂搏动中，于他贴身口袋的位置，透出的一抹不祥的、暗红色的微光。而他脑海中唯一的念头，清晰而坚定：

穆承铮，我来了。带着我腐烂的胃，我窥见的真相，和这具你亲手筛选的残躯。